От ведущего.

До колик в печенке надоели  эти бесконечные выкрутасы  кандидатов  в депутаты, самих депутатов, людишек около депутатов, политологов возле депутатов- и вообще вся  эта сильно оживившаяся в последнее время ( уж не вирус ли виноват?) вся эта околополитическая тусня….

Ну, хоть бы по существу проблем калякали- так нет же: все вокруг да около…

Один из этих «около» даже умудрился  «погреб с порохом « отыскать и в него заглянуть…И вроде даже со свечкой.

Ну, я как –нибудь об этом поразмышляю попозже и поосновательней.

А пока –«ближе к телу»- так любят острить некоторые начальнички со своими секрктаршами.

А я – просто к телу.

Ибо тема  такая : любовь и секс.

Ушки уже торчком? Так вот: не кажется ли вам,дорогие россияне  что от  любви  у нас уже остались только крохи- а на пиршественном столе красуется лишь необъятный  торт с притягательным именем «СЕКС»? Он повсеместно: в офисах и в телевизоре,  на дачах и на сценах. в кино и в гостиницах, в школах и в стогах сена… Секс такой и сякой, изощренный и простенький, обсуждается  повсеместно и повсюду…

А  Любовь? Куда делась эта главная скрепа человеческого существования? Любовь трепетная, любовь страстная,    любовь печальная,трагическая, озаряющая и омрачающая? Та,которуб воспевали тысячелетиями ,которой поклогялись,котрой жили  -и с которой покидали этот свет?

Исчезда совсем? Нет, убедитесь в этом сами- она живет.Хотя бы в стихах одного из самых замечательных поэтов нашего края…

Итак- о ЛЮБВИ.

Тем более, что и время года такое- побуждает не столько к сексу как к  любовной   печали…

Ж.М.

***

Леонид Сурков.

 Лирика.

 

Осенний мотив.

Желтеют б окнах липы, вязы.

И вот уж много дней подряд

По гулкой крыше долговязо

Дожди прямые семенят.

 

Над серой Волгой птицы кружат.

Сентябрь, макая тополя,

Как кисть, в палитру ближней лужи

Свои рисует вензеля.

 

С утра роман читаю старый,

Под вечер время тороплю,

Чтобы услышать в пять ударов

Условный стук в окно: л-ю-б-л-ю.

 

Вчера лишь, выйдя в ночь сырую,

Она сказала зло: «Не жди».

А вот сейчас я вновь целую

Ее лицо, её дожди.

 

Целую всплески глаз и руки,

Потоп волос и плащ её,

И сердца в пять ударов стуки, —

Все счастье мокрое моё.

 

БЕЛАЯ СИРЕНЬ

 

День уходил. Струилось лето

Горячим маревом полей.

Заката красные браслеты

Горели на руке твоей.

 

Над тихой Волгой старый тополь

Ронял с ветвей свои снега.

Стриж одинокий в небе штопал

Иголкой черной облака.

 

Потом гасила ночь, как свечи,

Сирени белые цветы,

Чтоб в лунных брызгах твои плечи

Светили мне из темноты.

 

Но ты ушла, в ночи белея.

И, лепестков осыпав снег,

Судьбы сиреневой аллея

Нас развела с тобой навек.

 

И вот промчались годы, даты,

И грустно сделались для нас

Последней встречи той закатом,

Что на руке твоей погас…

 

В ночи качает тихо осень

Воспоминаний колыбель…

Сиренью белою заносит

Виски мне памяти метель.

 

  Я когда-то судьбой тебя звал…  

 

Нет и нет, и ещё сто раз нет!

Знаю я, что в друзей твоих свите

Я не нужен тебе, как поэт,

А, скорее, как сладкий кондитер.

 

Я и сам не любитель стихов,

Нам важней наша проза… Не так ли?

Не дыханьем твоих ли духов

Навсегда мои губы пропахли?

 

Я когда-то судьбой тебя звал,

Мир измерив шагами твоими,

Свою душу в тебя вцеловал,

Вжёг в себя твоё звонкое имя.

 

А теперь эти давние сны,

Бред ночей, поцелуев, признаний

Стали мне, как поэту, нужны

Только в строчках красивых страданий.

 

Отзвенел наших вьюг жаркий снег.

Тих закат моих дней и спокоен.

Все мы люди и всяк человек,

Даже тот, кто ни в чём не виновен.

 

 

ВСТРЕЧА.

 

Испуг и боль нежданной встречи…

И чувств и мыслей ералаш…

Ты обнимаешь, словно ветер,

Целуешь, как напиться дашь.

 

И я, забыв все даты, сроки,

Ловлю в сединах твоих, лет

Духами юности далёкой

Любви, весны, черёмух свет.

 

Смущённых слов и взглядов нервность,

Сердец падения и взлёт —

В них что-то оживёт вдруг нежно,

И что-то сладко в них умрёт.

 

Всё стало музыкой и пеньем —

И радость встречи, и печаль,

И неуверенность в движеньях,

И нашей молодости даль.

 

Нет, нет! Ну что ты, я не плачу.

Лишь на душе такая жуть,

Как будто долг мой не оплачен,

Что не сумел тебе вернуть.

 

Но может быть в разлуке долгой

Давно его я заплатил

Тем, что в другой тебя любил,

Как юность, как весну над Волгой.

 

МОСТ МИРАБО.

 

Лета жаркого днём или ночью осенней

Слышу голос   я твой вновь и вновь:

«Под мостом Мирабо тихо катится Сена

И уносит любовь».

 

Было сладко и жутко смотреть в её омут

На обрыве крутом, на краю.

Закружила метель поцелуев, черёмух

Нашу юность, твою и мою.

 

Осыпались цветы тех черёмух недолго.

Порвалась лета нашего нить.

По другому мосту над холодною Волгой

Увозили тебя хоронить.

 

Так зачем же опять я с надеждой упрямой

Жду заветного стука в окне?

Крест поставила полночь оконною рамой

На мечтаньях моих, на луне.

 

Жизнь — в ладонях вода. Но в душе неизменно

Шепчет голос мне твой вновь и вновь:

«Под мостом Мирабо тихо катится Сена

И уносит любовь».