* * *

Не покидай меня, не покидай,

Мне не стерпеть с тобой разлуки;

Возьми с меня любую дань,

Определи любые муки.

Теперь душа покорена –

Бери и властвуй безраздельно:

Она не просто влюблена,

Ей – не любить – уже смертельно.

* * *

Пшено и угол есть, и этого довольно.

Смотрю я на живых, как смотрят в зеркала…

Ворона на кресте высокой колокольни

Защитника себе небесного звала.

Звала – не дозвалась. И, молча, улетела.

С кадилом золотым подъехал мерседес.

И грешная душа к молитве охладела,

И я пошёл кривой дорогой в лес.

Здесь всё – как в старину, как это видел пращур

В немыслимые дни – без книжек и чернил.

И этот дикий мир – бессловно говорящий,

Был так же дорог мне и бесконечно мил.

И я уже не мог швырнуть, куда попало,

Погасший на ходу окурок из руки,

Где в солнечных лучах так празднично играла

С залётным мотыльком живая гладь реки.

И я забыл слова, невзгоды и печали,

В них не было нужды на этом берегу…

Река и стрекоза, и птица – отвечали:

Когда поможешь мне, и я помочь смогу.

Бессмысленно в нужде взывать к чужому богу:

У каждого жильца есть лишь своё в роду.

…Так молится медведь, найдя свою берлогу,

Так молится олень, узрев свою звезду.

* * *

“Надо стать большим, могучим, тёплым,

Чтобы брата и себя согреть”, –

Так о жизни думал ночью тёмной,

Приозябший маленький медведь.

“Надо быть невидимой и цепкой, –

Думала о будущем блоха, –

Кто себе большие ставит цели,

Тем скорее вырвут потроха”.

И горюя на медвежьей холке,

О своём нелёгком житие, –

Жить блоха хотела долго-долго,

Пока есть берлоги на Земле.

* * *

Торговаться с Богом – не пристало,

Торговаться с чёртом – бесполезно.

И душа, конечно, возроптала,

Унялась, и напролом полезла.

Так возникла Русь! Где чёрт не страшен,

А заморский бог совсем не нужен:

Он не знает наших нив и пашен,

И не бегал босиком по лужам.

Ну, какой он для меня товарищ,

Ну, какой в делах моих советчик?

Постным словом жарких щей не сваришь,

Не вернут утраченного свечи.

Вот в чём соль! И рай душе не нужен:

Боль рождает новое в природе.

Быть отцом, старателем и мужем, –

Вот что русской дорого породе.

Быть – и в дни утех, и в дни разлада…

Что нам может дать святая дева?

Утешений песенных не надо,

Если люди кормятся с посева.

* * *

В.К.Колодкину

Кто любит жизнь – тот платит в одиночку,

Кто заплатил – не плачет ни о чём, –

Зачем жалеть проснувшуюся почку,

Зачем бежать за сорванным листом?

Гори огнём, душа… Горячий пепел

Ещё не раз нас кругом соберёт, –

И будет слышен тот же детский лепет,

Хотя давно всё знаем наперёд.

Хотя слова расставлены со смыслом,

В руке уже нехватка огонька.

И синий дым повиснет коромыслом,

И даже будет водочка сладка.

Как будто ты пришёл на пепелище

Тех самых грёз, над коими дрожал,

И на закуску, как последний нищий,

Засохший хлеб ломаешь без ножа.

Но если вникнуть в суть со знаньем дела,

Была не слишком чаша тяжела:

Душа моя – не больше, чем хотела,

Душа моя – не меньше, чем смогла.

* * *

Я увижу дым… Я увижу дом…

Я увижу тень и заваленку.

После всех дорог, после всех потерь

Я увижу вновь свою маменьку.

На зелёный луг упадёт роса.

Отойдёт за дол всё, что ранило.

Далеко тоска, далеко гроза,

А на блюдечке – то, что мамино.

Пирожок её, и вино её,

И глаза с теплом, и варение…

Поле чёрное зарастёт быльём, –

Скатерть белая – во спасение.

Скатерть белая. Вишня красная.

Много разного горя пройдено –

Перекрошено, перекрашено…

Но где матушка – там и Родина.

* * *

Тесен мир – не обойтись без драки,

Если недруг твой не сокрушён, –

Все поэты были забияки,

Все поэты лезли на рожон.

В этом есть, наверно, роковое:

Если Пушкин, значит, и Дантес, –

никогда Прекрасное и злое

не отыщут общий интерес.

Мир всегда находится на грани

Нового и прожитого дня, –

Значит, если мне не жить в обмане,

Кто-то будет целиться в меня.

* * *

Любовь – забава, милосердье

Нас согревает и роднит:

Когда в бесхитростной беседе,

Больные оживают дни.

Когда в душе сомненья тают

И чувств слабеют тормоза,

Тогда фиалки расцветают

И раскрывают нам глаза.

И красота врачует сердце.

И доброта питает мысль.

И, не страшась беды и смерти, –

Мы счастливы, что родились.

Шушков Пётр Алексеевич родился в 1945 году, поэт и литературный критик.

Печатался в «Антологии русского лиризма. XX век».

Автор поэтического сборника «Русское слово».