* * *

Я тоскую по родине малой,

По природе мне с детства родной,

По заброшенной мельнице старой,

По ручью, что шумит под горой.

Там густые туманы седые

Проплывают над тихой рекой

И пасутся ночами гнедые

Табуны по траве луговой.

На полях колосится пшеница,

Серебрится на стеблях роса,

Вдалеке полыхает зарница,

И звенит за подворьем коса.

Вечерами играет гармошка –

Молодёжь зазывается в клуб,

У раскрытого настежь окошка

За журналом не спит книголюб.

Я тоскую по отчему дому,

Постаревшему вместе со мной,

И неважно, что служит другому,

Но я с ним до конца всей душой.

Я тоскую по лому, где мама,

Голодая, взрастила детей,

И ночами дремала над нами,

Ожидая с войны новостей

Красное поле

К селу; мне с детства дорогому,

Во сне торопится душа.

Она бежит просёлком к дому,

Стучится в окна, не дыша.

Душа запомнила утраты

Военных бесконечных дней.

И похоронку на солдата.

И муки матери моей.

Потом она идёт к низине,

Где возле речки, под горой

Среди других могил поныне

И холмик матушки родной.

Душа рыдает над плитою,

Беззвучно, горько и без слёз.

И кажется сестрой родною

Одной из горестных берёз…

* * *

На лице твоём усталость

От постылого труда.

Отдохнуть бы надо малость –

Шепчет талая вода.

За компьютером безбожным

Не томись-ка допоздна,

А послушай – как тревожно,

Как светло поёт весна.

Как она смущает душу,

Чистой нежностью своей,

Как из сердца гонит стужу,

Что копилась много дней.

Чтобы вновь весенней силой

Жизнь наполнилась твоя,

Ты компьютер свой постылый

Променяй на соловья.

Моя Россия

Когда в других бываю странах,

В больших и малых городах,

Я слышу говор иностранный

На самых разных языках.

11о не сравнить язык наш русский

С любым в Европе языком.

Он и весёлый, он и грустный

С особым нежным говорком.

И не сравнить ни с чем просторы

Могучей Родины моей,

Её леса, поля и горы

И в небе стаи голубей.

Не заменить душе желанных,

Зазывных песен соловья,

Рассветов утренних, туманных

И звон поющего ручья.

И я горжусь в просторах синих

Землёй нетленною отцов,

И сердцем я всегда с Россией

В большой семье её сынов.

Белые метели

Кружат белые метели

За околицей села,

Стелят белые постели

На пустынные поля.

В дни морозные снежинки

Пролетают над землёй

И меняются картинки,

Проплывая пред тобой.

Ветер северный, колючий,

Пробирает до костей,

Под ногами снег скрипучий –

Отчего идёшь резвей.

И любуешься природой

В звонах зимней красоты –

Хоть не властен над погодой,

Но роднишься с нею ты.

Липнет снег к моим ресницам,

По щекам бежит вода…

Часто сои мне этот снится,

Что иду я в никуда.

Орлов Валентин Сергеевич родился в с. Кадышево Карсунского района Ульяновской области.

Прошёл путь от рабочего до генерал-лейтенанта КГБ.

Автор нескольких стихотворных книг.

Член Союза писателей России.