Ведущий Клуба – Жан Миндубаев.

Странная, неотвязная мысль сидит в голове: почему сибиряк Валентин Распутин буквально вздыбил страну своей «Прощание с Матерой» – а волгари, писатели живущие на берегах самой великой реки Европы, на глазах которых «кормилица», «главная улица России», «Волга-матушка», была как-то быстренько запружена плотинами, стала не рекой – а системой запруд, ЗАЛИЛА СВОЕЙ ВОДОЙ СОТНИ ТЫСЯЧ САМЫХ ПЛОДОРОДНЫХ ЗЕМЕЛЬ ПОЙМЫ – … И НИКАКОГО ПИСКА (ЕСЛИ НЕ СЧИТАТЬ ПОЭМЫ Н.Благова)??
Почему так стыдливо молчали писатели – волгари? Загадка для литературоведов.
Но нет, я не совсем прав. Нашелся один прекрасный поэт, который …
Почитайте-ка. Я плакал, читая…
***
Леонид Сурков.

СТАРАЯ ВОЛГА
Узенькой тропинки
Простенький узор.
Тонкая рябинка.
Волжский косогор…

Над водою сонной
Млеет синева.
В парусах зелёных
Дремлют острова.

Тычась в берег, лижут
Тень свою мальки.
Окунь тихо пишет
В суводи кружки.

Солнце в огороде
За родной избой
Между грядок ходит
С лейкой золотой.

Шёпот ветел спящих…
Песенка ручья…
Край мой немудрящий,
Отчина моя.

КРЕСТЫ
Сон или явь? Понять не просто…
Река, как раненая лань.
Плывут по ней кресты с погоста
К Самаре ─ вниз, наверх ─ в Казань.

Вот пристань наша. Церковь. Хаты…
Льнет в страхе отчее село
От всех плотин и дамб проклятых
К груди родимых куполов.

Крушит потоп наш угол бедный.
И, словно из груди той стон,
Над Волгой плачет вьюгой медной
По ней самой прощальный звон.

Звон по местам родным, обидам,
Разорам душ, могил, лугов
Такой тоской и сердца взрыдом,
Как не рыдал вовек веков.

Как дым пожара, звон вечерний, ─
Не потушить, не позабыть,
Набат судьбы к такой вечерне,
Что всем попам не отслужить.

Теперь мне на иных обеднях
В другом краю ругать судьбу.
Не отчий звон последней медью
Закроет мне глаза в гробу…

Сон или явь? Понять не просто.
Река, как раненая лань.
Плывут по ней кресты с погоста
К Самаре ─ вниз, наверх ─ в Казань.

НОВАЯ ВОЛГА
Таких осокорей стволы
Лежат по Волге, — трудно верить.
У грозной сталинской пилы
Сил не хватило их домерить.

К ним катят памяти валы,
Угрюмо тычась в новый берег…

Вот там когда-то был наш дом,
Там сад струился яблонь духом.
А нынче волны лишь кругом
И рыба дохлая вверх брюхом.

Давно ль я рифмы здесь кроил,
Забыв о запятых и точках,
Как редкий дождик пристрочил
Закат к окошку мокрой строчкой.

А что теперь мои стихи
О родине, о Волге милой? —
Лишь на глаза им пятаки,
Над гробом: «Господи, помилуй».

Смотрю вокруг сквозь мыслей тьму,
Пью память горькую с излишком
И вижу край свой, как корчму,
В которой я — Отрепьев Гришка.

Прости, родная сторона,
За боль твою и за обиду,
За то, что так теперь смешна
Моих стихов ненужных придурь.

……………………………………..
Забуду всё… Себя круша,
Жить буду, снам казённым веря.
Но, как утопленник, душа
Опять стучится в отчий берег.

И вновь я эту вот страну
Готов любить, жалеть хоть вечность…
Лишь жаль, что за величину
Здесь принимают бесконечность.

СТАРАЯ ВОЛГА
Как сын твой, любил я тебя и жалел,
Прильнув стебельком повилики
К тебе, край родной мой и отчий удел,
К стволам твоих клёнов и липок.

Что дал ты мне с детства, про то и пою,
Про Волги той свет на закате,
Что, знать бы поэтам ту Волгу мою,
Прибавили б сразу в таланте.

Мне жаль, что им видеть её не далось.
О чём же теперь они судят,
Уж если на Волге для них извелось
Такое понятье, как суводь.

Мне даже теперь самому не с руки
Кому-то описывать в лицах
Родной мой заплёсок, мои быстряки,
И плички, и стлани, и плицы.

Всё ветры времён замели, унесли
В ничто, в забытья буераки.
Средь горькой полыни утрат отцвели,
Осыпались лет моих маки.

И юность мою увела далеко,
Сманила житейская слякоть.
На сколько о том говорить нелегко,
На столько же просто заплакать.

ПОТОП
Я не строил плотины на пути
текущих вод, я не осквернял воду.
Книга Мертвых. Др. Египет.

На ум «поэза» не идёт…
Иную книгу мне читая,
Так прошлое душонку рвёт,
Так гложет, косточки считая!

Оно огнём такой зари
Горит во мне неугасимо,
Что весь я выгорел внутри
Без крика, ругани и дыма.

Пусть жизнь нам снова не начать,
Пусть в муках памяти нет толку,
Так что ж в костре моём опять
Я вижу берег Старой Волги.

Я вижу сёла, острова,
Озёр, лесов поволжских дали,
Лугов, где высилась трава,
Что так ненужно умирали…

Сегодня там плотин каскад,
Ломая душ людских основы,
Как самогонный аппарат,
Погнал сивуху жизни новой…

Край отчий мой! Где ты теперь?
Как друг в гробу, прощай надолго…
Во благо пусть нам, людям, смерть,
Но как же Волга? Волга?Волга!