От ведущего.
Продолжаем публиковать произведения лучших ( на мой взгляд) поэтов нашего края.

Сегодня представляю читателям «Глагола» стихотворения поэта Владимира Косоурова – грустноватого «ковбоя» из «Великолепной семерки». Знакомясь с его тврчеством, я ловил себя на мысли что этот словотворец был похож на путника у костра …. Все его товарищи дружно и весело отмечают удачный переход через трудный перевал- а он сидит в неком отдалении и тихонько напевает что-то сам себе ,трогая струны банджо…

Впрочем, эту мысль подтверждает и сам Владимир . Вот что он сказал о себе и своем творчестве:
«Ну, прежде чем я начну терзать струны этого инструмента, мне хочется немного рассказать о себе и о том, что я делаю. Даже не столько о себе (чтобы не занимать время), потому что песни всё скажут сами за себя.

Я занимаюсь сочинительством.
Поэзия это или нет, стихи или стихоплётство, я не знаю – пусть разбираются другие, но сочинительством я занимаюсь уже лет двадцать.

Одним это нравится, другим – нет, кто-то говорит, что иногда получается, а иногда – не очень… Но мне это дело по душе. Во всяком случае, я никогда не стану делать того, что не умею, и то, что мне не хочется.

А не хочется мне, например, обивать пороги редакций с просьбой, чтобы напечатали; не хочется петь свои песни людям, которые мне не симпатичны или к которым не испытываю доверия.

Что я не умею? Не умею писать на заказ или к юбилейным датам. Не умею писать жизнерадостные, смешные вещи. Не умею читать стихи, поэтому почти всё исполняю под гитару. А самое главное – не умею профессионально работать с текстами. Потому что не профессионал. То есть, как получилось – так и записал. Никогда ничего не переделываю, не дорабатываю, не довожу (как говорится) до блеска и до кондиции. Только за очень-очень редким исключением… Если вижу, что текст чего-то стоит, и может получиться что-то путное – тогда сажусь, напрягаю извилины и дописываю…

Я не считаю себя ни поэтом, ни певцом, ни бардом или менестрелем. Просто то, что я делаю, – это дань памяти лучшим представителям жанра авторской песни – Окуджаве, Визбору, Галичу и, конечно, Высоцкому. Я бы ещё добавил к ним Вертинского и Шпаликова – замечательного необычного поэта, которого, к сожалению, мало кто знает.

Одно время я пытался бросить своё занятие, потому что кое-кто меня обвинял и укорял в подражательстве. В основном, Высоцкому… Действительно, первые песни я сочинял «под него». И исполнял тоже «под него». Был такой грех.

Когда стал постарше – перестал играть в эти игры. Но если кто-то считают, что я продолжаю подражать кому-то из великих – я не стану с ними спорить. Пусть думают, что хотят. И если мои песни похожи на то, что делал Визбор, Окуджава или Высоцкий, – поверьте, это не специально. Так получается.

Короче, не бросил я сочинять и, считаю, что правильно сделал. На сцену не лезу, в газеты не бегаю, пишу себе на магнитофон. Может, кому-то пригодится. Если мне нравится человек – могу подарить ему кассету на память. И то, что мы сейчас делаем (я имею в виду эту видеосъёмку), – тоже не для самоудовлетворения, не для широкого показа, а для «внутреннего пользования». Этакий «самиздат», на память дочери и всем, кто меня любит (или любил…»

Думаю, что автор тут немного лукавит. Ибо еще в древнем Риме было замечено:
«Даже автор трактата о скромности не забывает поставить свое имя перед сочинением».

Его-как и многих талантливых людей на Руси – жизнь не баловала. И дело не только в том, что нехватало денег или здоровья- просто как-то неустроен был человек внутри себя, как-то мучительно искал и все не мог отыскать ту точку опоры, которая и является фундаментом спокойного, оптимистичного, жизнерадостного существования.

25 декабря 2009 года не стало талантливого поэта и барда Владимира Косоурова.
В мае 2010-го был издан его первый сборник “Призрак человека”.

А теперь – стихи Владимира…

Жан Миндубаев.

Владимир Косоуров.

Хочется спать…
Ах, как хочется спать, что слипаются веки:
Хорошо бы уснуть, даже пусть умереть,
А проснутьcя потом, в двадцать первом веке,
И что будет там – посмотреть.

Мне не то чтобы плохо живётся в двадцатом,
Просто мне интересно, что будет потом
И с начальником цеха моим, бюрократом,
И с соседом моим, полупьяным скотом.

Фантазировать много не стоит, не надо:
Будет вечное солнце проливать нам свой свет,
И Земля, наподобие райского сада,
Где все люди равны и где подлости нет.

Вы поверьте, друзья, мне ничуть не до смеха.
Как действительность скрасить в нежно-розовый цвет?
Я опять поругался с начальником цеха,
И опять дебоширит мой пьяный сосед.

Ах! Как хочется спать, что слипаются веки…
Как дожить нам, ребята, до лучших времён?
Образумьтесь же, люди, друзья, человеки,
А не то раньше времени с вами помрём!

Кому нужны мои сонеты…
Кому нужны мои сонеты,
Мои романсы о любви?
Не в моде нищие поэты.
Но что поделать – «се ля ви»…

Приедет принц на «мерседесе»,
А может, рыцарь на коне!
В весёлой солнечной Одессе
Сотрётся память обо мне.

А что же было между нами?
Ну, пару раз принёс цветы…
Ну, что ж…Друзьями так друзьями…
Позволь, я перейду на «ты».

Сейчас не ценятся слова –
На них не купишь даже пива.
Да, ты по-своему права,
Умна и, как ни странно, но красива!

Я не могу ковать рубли,
Не говоря уже про баксы…
Да и теперь я на мели,
В душе ты шлёшь меня «по факсу».

Я, может быть, сказал так зря,
Но понимаю все причины.
Не спонсор, проще говоря, –
Необеспеченный мужчина.

Не снятся пачки мне банкнот,
Но тоже снится – веришь, Нелли? –
Одесса, белый теплоход,
И виноград, и «Ркацители»…

Тебя влечёт туда, где лето!
А здесь – как белка в колесе.
Не в моде нищие поэты,
Но и богатые не все…

***

Сверкал алмаз на дне колодца,
Из чёрной бархатной воды.
Эх, так жестоко «наколоться»,
То – отражение звезды!

Теперь карабкаться обратно,
Наверх к обманщице-звезде?
Бывало так неоднократно,
Теперь уж и не вспомнить, где…

Но не жалел о том ни разу,
Да и везло мне иногда.
И до сих пор ищу алмазы,
А в небе – звёздочка всегда.

***
Я не знаю мудрости, годной для других,
Только мимолётности я влагаю в стих.
В каждой мимолётности вижу я миры,
Полные изменчивой радужной игры.

Не кляните, мудрые. Что вам до меня?..
Я ведь только облачко, полное огня.
Я ведь только облачко. Видите: плыву.
И зову мечтателей… Вас я не зову!
***
Песня про старый двор

Это было в годы ещё те,
Когда водка шла по три с полтиной.
Мы её глушили в темноте
Чердаков, заросших паутиной.
Мы гулять любили до утра,
По кустам с девчонкой целоваться,
Пацаны с соседнего двора
Приходили в гости к нам подраться.

Мы любили шуточки с огнём,
Мы были грозой всего квартала,
Нас лупили матери ремнём,
Да, видать, силёнок не хватало.
Каждый день вправляли нам мозги:
Дома – предки, в школе – педагоги.
Ну, а мы бежали от тоски
Кто куда, и часто – без дороги.

Но сквозь рёв сверхзвуковых машин,
Сквозь запретов каменные стены,
Звали нас Высоцкий и Шукшин
За собой с экрана и со сцены.
Ну, а мы – тогда ещё шпана,
Рыцари гитары и подвала,
Одурев от песен и вина,
Уходили в жизнь, открыв забрала.

Мы ушли, и опустел наш двор,
По земле пошли мы нашей бренной.
Кто-то вышел в люди, кто стал вор
И попал на двор – теперь тюремный.
Кто-то, спившись, утонул в вине,
Не сумев прожить и четверть века…
И бросало нас по всей стране,
Где сменилось вот уж три генсека.

Только часто нас берёт хандра,
По ночам в чужих краях не спится.
Мы ушли со своего двора,
Чтоб потом обратно возвратиться.
Вспомнить дорогие имена
И за встречу молча выпить стоя…
Нет, неправда! Эти времена
Не были периодом застоя!

***
Это только кажется,
Будто всё уляжется
И придёт со временем
на круги своя.
Несмотря на трещины,
Всё же перекрещены
Жизнь твоя нескучная
и судьба моя.

Это только слышится,
Будто вольно дышится
И для сожаления
оснований нет.
Льют дожди тягучие,
И луна за тучами,
Не купить, не выиграть
В прошлое билет…

***
«Итак, я оставляю позади,
Под этим серым, неприглядным небом, –
Дурман фиалок, наготу гвоздик,
И слёзы, вперемешку с талым снегом».
(В.Высоцкий)

Я ухожу, сжигая все мосты!
Назад, в родную волжскую обитель!
Мои дела и помыслы чисты,
И ты мне не судья, не обвинитель.

Так больше не хочу и не могу –
Метаться между башнями столицы,
И я не пожалею и врагу
Влюбиться в ваши сладостные лица.

Я много потерял, но не беда –
Я всё ещё успею наверстать.
Но здесь я не оставлю ни следа –
И в этом моя истина проста.
****

В родную гавань возвратились корабли,
И ты меня встречала на причале,
Сойду на берег – поклонюсь я до земли,
За слёзы за твои и за печали.

Не надо слов. Ты лучше – помолчи.
Мне так тебя когда-то не хватало.
Но ты светила, как маяк в ночи,
Когда тайфун бросал меня на скалы.

Меня всю жизнь не баловали боги,
Ты мне любовь свою до капли отдала,
Сойду на пирс и поклонюсь ей в ноги –
Той женщине, которая ждала.

Клянусь! Тебе всегда я буду верен,
Хоть долго на земле не задержусь.
Ты будешь ждать – я знаю, я уверен.
И я вернусь, когда-нибудь – вернусь.