|
Ведущий клуба-Жан Миндубаев. От ведущего. Поэт Александр Лайков родился в селе Икряное, в дельте Волги. Окончил филфак Астраханского пединститута. Работал в сельской школе, после службы в армии был корреспондентом районной газеты «Северо-Каспийская правда». В 1980 году перебрался в Ульяновск. Трудился в местных СМИ корреспондентом, редактором отраслевой газеты «Волжский строитель», заместителем и редактором литературного журнала «Симбирскъ». Автор многих поэтических сборников. Публиковался в литературных изданиях Москвы, Санкт-Петербурга», Минска, Калининграда, Поволжья и Сибири. Стихи вошли в антологию «Ульяновская словесность: начало 21 века», переводились на венгерский язык, некоторые стали песнями. Лауреат нескольких журналистских и поэтических премий, в том числе им. Н. Благова (Ульяновск, 2015), Международного поэтического конкурса «Душа добру открыла двери» (Санкт-Петербург, 2016). Награждён медалью Фонда памяти поэта и воина Игоря Григорьева (2018 год): Член Союза писателей и Союза журналистов России. Живёт в Ульяновске. Еще добавлю: Лайков очень русский, российский поэт. Он идет в поэзии дорогой таких великанов как Пушкин, Лермонтов ,Некрасов,Тютчев, Есенин,Твардовский, Исаковский. И категорически отвергает постулат некоторых «младореформаторов» орущих что Поэзия -это всего-навсего «животный инстинкт». Суждение Александра Лайкова на сей счет такое: « Не терплю всяческие выкрутасы возле литературы….На днях с интересом читали Вашу статью “В литературу лезет дерзко…” И сразу вспомнил строчки великого Александра Твардовского из “Василия Тёркина: Пусть читатель вероятный Скажет с книжкою в руке: – Вот стихи, а всё понятно, Всё на русском языке… Да уж, далеко ушли от пушкинских традиций некоторые «юные дарования»! Нет, совсем не зря известный поэт Николай Заболоцкий писал: ЧИТАЯ СТИХИ. Любопытно, забавно и тонко: Стих, почти непохожий на стих. Бормотанье сверчка и ребёнка В совершенстве писатель постиг. И в бессмыслице скомканной речи Изощрённость известная есть. Но возможно ль мечты человечьи В жертву этим забавам принесть? И возможно ли русское слово Превратить в щебетанье щегла, Чтобы смысла живая основа Сквозь него прозвучать не могла? Нет! Поэзия ставит преграды Нашим выдумкам, ибо она Не для тех, кто играя в шарады, Надевает колпак колдуна. Тот, кто жизнью живёт настоящей, Кто к поэзии с детства привык, Вечно верует в животворящий, Полный разума русский язык. Написаны эти строчки были еще в 1948 году!» **** P.S. От себя добавлю: почти век прошел с тех пор – а изощренные графоманы не только приутихли- но и сильно оборзели с тех пор Наглеют ,обещают судебные разборки за литературную полемику…Жуть! ***
Александр Лайков. РУССКИЕ ПОЭТЫ Баньку натопил стихами… Павел Радочинский Не топите баньку горькими стихами: Рукописи, знаю, не сгорят дотла… Помню, как на зорьке вместе с петухами В мокром палисаднике вишня расцвела!
Мы с тобою русские, а не самураи. Не бросайте рифмы в топку для огня! Нас не развращали в глянцевом журнале – Веником берёзовым парила родня!
Угли вороные тлеют в поддувале, В ковшике на донышке греется луна… Сторона родимая! Сколько повидали! А стихи крамольные – горе от ума.
Плещутся метафоры в медном самоваре, В мокром палисаднике вишня расцвела… Ах, какие барышни здесь нас целовали! Мы поэты русские – вот и все дела.
ИСТОКИ Исток мой – устье Волги, Созвездие проток, Моряна – ветер волглый Да горький полынок.
Курганы рыжей масти, Глухие камыши… От Дмитрия да Насти Добро и свет души!
Икрянка, как Непрядва, В туманах до бровей… Прабабушкина правда Расхристанных церквей.
Всхлип филина ночами Над полем страшных сеч, Будёновских тачанок С кар-ртавинкою речь!
Да врытые навечно Над Волгой и окрест И обелиска свечка, И православный крест!
Мне предков с Куликова Не уронить бы честь. От Дмитрия Донского Во мне кровинка есть!
*** Здравствуй, Волга и свежесть моряны, Дом родной и дымок из трубы! Как давно не бывал я в Икряном, У истоков капризной судьбы!
Здесь без матушки холодно в доме, Без любимой сестры и отца… Лишь лампадка горит у иконы, И Россию всю видно с крыльца.
В ней церквей златоглавые свечи, А на травах роса, как слеза, И звенит, где солотник, у речки С мелодичным шуршаньем коса.
А в серванте тетрадки из школы, Где лиловые кляксы с пера… Здесь мои зарождались глаголы Из уроков любви и добра.
Обмелели речные протоки, И всё реже поют соловьи… Я поэт переломной эпохи, С деревенской живинкой в крови!
А вокруг меркантильные нравы, Нувориши стригут барыши… Слава Богу, что эти отравы Не спалили крестьянской души.
Хлещет время, как пиво из крана. Вижу, предок седлает коня… Все надежды мои и утраты Бумерангом стреляют в меня.
* * * Я с трудом размыкаю капкан немоты, Не могу докричаться до ровней своих… А на Красном бугре вырастают кресты Закадычных друзей – одногодков моих.
Ах, какие все были они пацаны! Но спились иль погибли в разборке крутой… Мы – последние дети великой страны. Это кто там стоит у обрыва с клюкой?
Лейтенанту в походах не жмут сапоги: Он в боях пол-Кавказа прошёл без дорог И в Чечне схоронил половину ноги, Но безногий сапог, как зеницу, берёг…
Я оглох от словесной пальбы и вранья, От казённых бумаг леденеет висок… На колхозных полях – караван воронья, Да седую полынь заметает песок.
На лугах у Икрянки растёт лебеда. На корявых дорогах – удушливый смог… И опять я шагаю, видать, не туда. А куда, если ерик совсем пересох?..
Есть примета, что много грибов не к добру: Будет много гробов и семейных утрат. …Это кто там стоит на кручёном яру – Мой двойник, лейтенант или маленький брат?..
* * * Владимиру Подлузскому Я отстал от сумрачного века, Где погоду делает «Газпром» И в руке блажного человека Верещит обласканный смартфон.
Я читаю по-старинке книги, Иногда пишу карандашом… И ложаться солнечные блики На полы, где топал малышом.
А теперь вот перегуды-гусли Слышу я над русой головой…. То не лебеди, а в небе гуси Над Россией и моей судьбой.
Было дело – рассыпали гранки, Как экзамен, жизнь не пересдашь… И кувшинки ерика Икрянки Не заманишь в бодрый репортаж.
А в чулане пахнет керосином, Вечностью и бражкой молодой… Я колдую пёрышком гусиным, И лечусь травою-чередой.
И растёт берёзка из слезинки, — Вырвалась, кудрявая, на свет! Гусли-перегуды из глубинки Берегут нас в окаянный век.
ВЕРБЛЮЖЬЯ КОЛЮЧКА
Верблюжья колючка на жёлтом песке, На красном солёном суглинке Царапает небо в зелёной тоске – Вокруг ни цветка, ни былинки.
Здесь летом бывает за сорок в тени, А зимы бесснежны и люты! Не встретишь ни суслика и ни змеи, И редко пасутся верблюды.
Под зноем палящим живые кусты Невзрачны, корявы и ломки… А вот умудряются буйно цвести, Багрянцем плеснув на иголки!
О, если упали бы капли дождя Из рыжей задумчивой тучки! …Учитесь добру и отваге, друзья, У скромной верблюжьей колючки.
* * * Анатолию Чеснокову Я в прошлом столетии печь затопил – Завыла чугунная вьюшка! Дымком потянуло до самых стропил, И брагой заполнилась кружка.
А угли с шипеньем стреляли к ногам, Как брызги ядрёной вишнёвки! И, босый, молился с похмелья снегам Кудрявый поэт из Теньковки.
Замёрзнешь, дружище! Ступай-ка ты в дом, Согрей свою душу и тело… Опять по России раздор и содом, И тьма бесянят налетела.
Но рано нам мерить терновый венок, Обжёгшись о холодность мира: За нами – Россия! Языков и Блок, И Пушкина звонкая лира!
Подкинем поленьев, чтоб дым к небесам, Чтоб в стужу запели капели! А утром поклонимся древним местам, Где вечнозелёные ели.
А самая старшая память хранит О встрече друзей достоверно. …Истлеют дискетки и рухнет гранит, Одно только Слово – бессмертно!
Ты слышишь, дружище, певучую речь? Не все ещё песни допеты! Кудрявый потомок затопит нам печь, Чтоб в круг собирались поэты!
* * * Мне кажется, что я когда-то был, Что раньше жил и вижу не впервые В ночной траве стреноженных кобыл, Холмы в крестах и кедры вековые!
Во мне дремучий первобытный век Щетиной пробивается на скуле… Я был не птеродактиль – человек! И женщину любил на волчьей шкуре.
Столетья шли – я знал и мрак, и свет, Добыл огонь, посеял хмель и злаки, Прекрасной Даме посвятил сонет И корчился на дыбе в мрачном замке.
Я знаю смерть. Я слышал смертный хрип, Когда погиб, как Пушкин, на дуэли! Я видел в небе ядовитый гриб, Пища, как ангел, в зыбкой колыбели.
В тугой гудрон впечатан бледный след, И “Реквием” играют на рояле. …Зачем опять родился я на свет, Коль мамонт вымер, а Христа распяли?!
ДУЭЛЬ «Почему после смерти А.Пушкина никто не вызвал на дуэль Дантеса?» Вопрос восьмиклассницы. Вызываю на дуэль Дантеса. Секундант, подайте пистолет! Пусть в Париже вздрогнет баронесса: Пушкин – гений, больше, чем поэт!
Я готов к защите русской чести, Против сплетен на любимых жен… А стреляемся у Чёрной речки, Где поэт был пулею сражён.
Кто-то, знаю, вызывал барона: У России патриоты есть! Но прохвосты льстивые у трона Запретили праведную месть.
Где снега бинтуют след дуэли, Стелла есть под куполом небес. Но опять варяги обнаглели. …Завтра мы стреляемся, Дантес.
АРМЕЙСКОМУ ДРУГУ
Как живёшь, ефрейтор Кобылинский? По какую сторону Майдана? Пьёшь горилку, водку или виски – В башне танка иль в тени каштана?
Только этим не залечишь нервы, Если брат с оружием на брата… А ведь все мы христианской веры От Крещатика и до Арбата!
Мы родня по духу и по крови: Щит Олегов на вратах Царьграда! Но тревожно за Сулою ржали кони, Обагрялась маками Непрядва.
И рождалось в муках государство, В Киев-город всех вела дорога. Спят в курганах и могилах братских Воины без страха и упрёка.
А у нас с тобой «ключи от неба», И в квадраты втиснуты зарницы… Помнишь, я читал стихи о вербах, А ты звал в Днепровскую станицу?
Здесь теперь район военных действий, Дым пожарищ – даже солнце меркнет. И, глумясь над памятью, злодейски Свастика чернеет возле церкви.
Как же так, товарищ Кобылинский? Растоптали Родину и веру… Эх, явился бы Богдан Хмельницкий И прищучил этого Бандеру!
Ты кохаешь дивчину в Донецке, А в развалах каркает ворона. …И горит огнём калёным в сердце Шрам от Беловежского разлома.
* * * Опять над полем Куликовым… Александр Блок О чём вы думали, славяне? Зачем раздоры и вражда, Когда за отчими холмами, Как саранча, паслась Орда?
Зачем вставали брат на брата, Как тряпку, вотчину кроя? Пришла позорная расплата – Взошла кровавая заря.
Шипели змеями арканы На белых шеях Ярославн. И ржали жеребцами ханы, Облапив полонянки стан.
С возами обреченной дани Скрипели долгие арбы… О чём вы вспомнили, славяне, В ярме жирующей Орды?
О чём тревожно ворон каркал? Зачем князья искали встреч? …Ещё столетья речке Калке В разводьях крови скорбно течь.
Ещё от полчищ тех поганых Стонала отчая земля, И кости тлели на курганах, И в пепле корчились поля.
И Орден рыцарей спесивых Броней не мерил в Чуде дна… Ещё и не было России, Но Родина была одна.
В ЭТОМ ДОМЕ КОЛЮЧИЕ СНЫ…
В этом доме колючие сны, Будто хвоей набили подушку, И шершавые шишки сосны Бередят мою грешную душу.
Чуть колеблется пламя свечи, На окне отражаются блики… Это тёща в кромешной ночи У иконы читает молитвы.
Как знакомы святые слова, Что глаголила бабушка в детстве! Поседела моя голова, Потерялся серебряный крестик…
Только тянет в родные места К заповедным кувшинкам лимана. Слава Богу, что совесть чиста, И жива моя добрая мама.
Сколько бурь пронеслось над страной! Ветер свеж и, как рельсы, протяжен… Ничего – мы тряхнём стариной И отважно по рюмочке вмажем!
Я испил свою чашу сполна И в распутье не сбился с дороги. Краснопёркой вплывает луна Прямо с неба в заветные строки.
Я опять у обрыва стою. Мне до крови обветрило губы. Всё равно эту землю люблю, Как умеют любить однолюбы.
* * * От рожденья до вечности Только Родины свет! Вновь за окнами плещется Волга в сизый рассвет.
И туман над осокою Вяжет млечный узор… Мне бы кречетом-соколом На отеческий двор!
Там под шиферной крышею Распевает скворец. Под раскидистой вишнею Вяжет снасти отец.
Там у мостика с яликом Рай для жёлтых утят, Пахнет морем и яблоком, И золою утрат.
Там под сливой на лавочке Я девчат целовал! Мама, милая мамочка, Ставь скорей самовар.
Мы нащёлкаем чурочек, Чтобы круче был чай, Прибауткою-шуточкой Всю разгоним печаль.
По обычаю веником Подметём у ворот. Над Икрянкою-ериком Красно солнце замрёт.
И, подковами цокая, Конь взлетит на бугор! …Мне бы кречетом-соколом На отеческий двор!
* * * Ночью приходила мама и светила фонариком. (СОН КАК НАЯВУ)
Она приходит ночью. Фонариком посветит И говорит: «Сыночек…» — Живая, как до смерти.
Стоит белее мела, И дышит невесомо Горюет, что без тела И не ночует дома…
На краешек кровати, Присядет до рассвета В застиранном халате, Мерцая каплей света.
И строго так накажет Племянице и братьям: «Живите дружно, Саша. А дом не продавайте!»
От ледяного вздоха Мне одеяла мало… …Как ночью было плохо! И приходила мама.
КУКУШКА
А кукушка с берёзы опять куковала: Всё: «Ку-ку!» да «ку-ку». И отважно «ку-ку»! И считал я «ку-ку» — сколько жить на веку. А она, как на грех, куковать перестала.
И обидно мне стало до вещей слезы, Что я скоро уйду из прекрасного мира, Где любил постоянство Полярной звезды, Шорох трав, всплески вёсел и волн Бахтемира.
Где нашёл я однажды подкову в золе — «Опалённое счастье», — промолвила мама. Я влюблялся и пел, как скворец на заре, И меня целовала Крестовая Дама!
Каркал ворон — предвестник разлуки-беды, И дрожала роса на кустах краснотала. Я стоял на яру у дремучей ветлы. …А кукушка с берёзы опять куковала.
В ИКРЯНОМ «Отечества и дым Нам сладок и приятен!» Гавриил Державин. Вот опять я босой, без рубашки и кепки, В жаркий полдень стою на пригорке крутом, Где мои православные русые предки Всей артелью над Волгой поставили дом.
Стал посёлок намного уютней и краше! И, как век, опалённый тугим кумачом, Обложился по самые древние крыши Красно-бурым и белым кой-где кирпичом.
На высоких верандах – корзины черешен. Не в печах, а в духовках пекут пироги. Красотища кругом! Да не видно скворечен, И беднее уловы из вечной реки…
Отступает вода. Дальний берег всё ближе. Все слышней над ракитником гомон грачат! А над жёлтым песком головёнки мальчишек, Точно крепкие шляпки опёнков торчат!
Зной густеет, как сок передавленной сливы. Выгорает трава вдоль седых берегов… По горячей тропе я спускаюсь к заливу, В голубую прохладу, как в толщу веков.
Все печали мои, как рукою снимает, Утишается боль, отступает беда! Кто сказал, что живою вода не бывает? В речках детства осталась живая вода!
Я наплаваюсь всласть и взойду на пригорок Просветлённым душой и таким молодым! … Дым Отечества сладок, приятен и горек. Только где он, Отечества сладостный дым?
По-над Волгой туман. Красный бакен мигает Догорающим углем в древесной золе… Клён печально шумит — клен меня понимает, Прикипая корнями к родимой земле.
ПРИМЕТА
Когда под моряной пружинили ветки, И волны качали изменчивый мир, Я бросил на стрежень три звонких монетки, Чтоб снова вернуться к реке Бахтемир.
Чтоб снова увидеть морские разливы, По берегу детства пройтись босиком… Услышать, как в сумерках падают сливы, И гуси на Каспий летят косяком.
Чтоб вспомнить друзей закадычных ватагу, Футбольные страсти и знойную тишь… Но там, где купал я гнедую конягу, В протоке шумит шелопутный камыш.
Белёсые чайки похожи на плавки, Рыбацкие шлюпки гребут по волнам. И вечный трудяга – знакомый мой бакен, Рисует фарватер гудящим судам.
Я помню: под вётлами дымно и жарко, Мы смолим бударку с умелым отцом. …Где вётлы и добрая наша бударка? Спилили тутник у ворот, за крыльцом…
Под ним мы в обнимку с девчонкой сидели, Всё было впервые и сложно у нас. И сердце стучало на самом пределе, Как севший на мель одинокий баркас.
…Гуляет моряна, и сушатся сетки. И чалится к пирсу могучий паром. А я уезжаю. Бросаю монетки… И белая лебедь мне машет крылом!
*** *** Закройте окна, затворите двери: По городу кружит Коронавирус. От вести вздрогнул Данте Алигьери, И ангелы на небе прослезились.
Мы думали, что жизнь погубит атом, Горящий метеор или комета… Десятый круг прибавил вирус Аду. А если Адом станет вся планета?!
ВОЛЧЬИ ЯГОДЫ Александру Дашко Я наелся ягод волчьих. Стал, как волк, матёр. Посреди заветных строчек Запалил костёр.
Здравствуй, Волга, бакен-пеленг, И столетний вяз, С камышом в кувшинках ерик!.. Я сегодня – ваш!
Там, где был я, мир порочен, Город – нелюдим. Кто-то плачет, кто хохочет, Кто-то пьяный в дым.
Кто обрывом, там, где омут, Два шага – и вниз… Не рассказывай другому Про такую жизнь!
Про утраченную нежность К деревам и псам, Как бродил я, безутешен, По глухим лесам.
Как зверел в плену бессонниц, Как, бывало, пил… Не предал друзей и совесть, Всех, кого любил!
А вот к небу был причастен: Я – рыбацкий внук, Заселял, как Бог, – Прикаспий Малышнёй белуг!
В ПВО, на дальней «точке» Был судьбой храним. …Я хочу не ягод волчьих — Горсточку рябин!
ДВА БОКАЛА ПИВА Два бокала пива, Шелест голосов… Александр Дашко У поэта с проседью Друг спросил учтиво: – Не плеснуть ли осени В два бокала пива?
Жизнь была изменчивой, А душа ранимой… Друг грустил о женщине, Женщине любимой.
Ветер дунул листьями Цвета медной банки – Долетел от пристани Горький плачь тальянки.
В Лебедином озере Отразились ива, Вкуса жёлтой осени Два бокала пива.
И по праву старшего, Друг ответил другу: – Ничего не спрашивай, А люби подругу!
Жизнь была изменчивой, А душа ранимой… Друг грустил о женщине, Женщине любимой.
Расплескалось солнышко По волнам игриво… Расцвели подсолнышки В двух бокалах пива!
* * * Я по тебе скучаю, Как смычок по скерцо. Паучок печали Заползает в сердце.
Стали дни тоскливы И бессонны ночи… И горчит калиной Золотая осень.
Больше не услышу: «Милый мой… Хороший!» Больше не увижу Сарафан в горошек,
Очи-ежевички, – Аж, ползут мурашки! – Солнечные блики В озорных кудряшках.
Опадают листья В ледяную заводь… Я твои сжёг письма. А куда деть память?..
Осенняя грусть
Родниковые дали, Краснопёрый рассвет. И листы, как медали, Облепили проспект!
Полыхают в тумане Гроздья мокрых рябин… Я стою, как в романе, – Одинок, но любим!
С Волги веет прохладой, Остывает асфальт. Нам с тобою не надо Ни признаний, ни клятв!
Над раскрытым роялем Капли слёз или нот? Я тебя прогоняю Из бессонниц и снов.
Ты смеёшься и злишься, Но приходишь опять, Красно-жёлтые листья, Словно письма летят.
Все прохладнее дождик, Мёрзнет брошенный сад. …Мы не встретимся больше В золотой листопад!
Январские ночи
Январские ночи студёны и долги. Луна налипает на стёкла фрамуги, И сыплется хвоя с божественной ёлки, Как будто заколки с причёски подруги.
И тикают ходики возле гардины, И капает ямбом вода из-под крана, Как звонкая рифма великой Марины – Слегка приглушенно, морозно и странно.
Воркует голубкой вода в батарее. Тепло и уютно. Все в доме уснули. Янтарною каплей густой акварели Мерцает нарядное платье на стуле.
Но дышат соблазном другие картины, Старинные вальсы, бенгальские свечи, И вкуса прогорклой осенней калины Открытые томно роскошные плечи!
Все было и будет прекрасно и мудро: И ёлки, и вальсы, и шорохи снега! …Январь истекает. За окнами утро. И длится любовь до скончания века.
* * * Опять осенняя хандра, Туман безденежья… И небо пасмурно с утра – Куда тут денешься?
Сидишь в потёмках, как в кино, Сердечко мается. А мне бы солнышка в окно, Хоть самой малости!
Дождинки тренькают в стекло Гитарным тремоло. Уже с карниза натекло – Но это временно.
Тускнеют краски октября, Деревья в инее. И дышит лист календаря Погодкой зимнею.
Суровой стужею – январь, Февраль – метелицей… Хандра, безденежье, печаль, – Всё перемелется.
Ударит первая гроза, Взойдут подснежники. И я взгляну в твои глаза, Такие нежные!
Растопит холодок в крови Лучами вешними. И губы влажные твои Запахнут вишнями!
* * * Натали Я не плачу и не смеюсь, И задор мой давно угас… А ночами я вновь молюсь За рассвет твоих карих глаз.
За смешные ямочки щёк, За испуг переспелых губ, За волос твоих русый шёлк И за то, что тебе я – люб!
Хорошо нам с тобой вдвоём, Дышим песенно в полутакт! Мы долюбим и допоём, И отправим любовь в «Контакт».
Я не плачу и не смеюсь, А глотаю горечь рябин… Слава Богу – за то молюсь, Что я был на земле любим! ЮБИЛЕЙ
Материалы комментируем в нашем телеграм-канале
 
|
|
|
|
|
Цитирование информационных материалов, размещенных в ИА "Улпресса" без получения предварительного разрешения допустимо при условии обязательного указания на источник цитирования: приведение ссылки — в печатных материалах, гиперссылки на cайт ulpressa.ru — в сети Интернет. Ссылка на источник или гиперссылка должны располагаться в начале текстового материала.
Канал “СПЕЦ.”Уважаем эту рубрику Жана Бареевича
Талантливый человек- талантливым во многом…
Удивило другое- талантливое исполнение Арии мистера Икс из оперетты И. Кальмана Андреем Викторовичем Карауловым на юбилее “Момента Истины” на Канале Караулова. Там и про Ульяновские- нелицеприятные Вести имеет место быть…
Почитатель местной прозы
Хорошие стихи в целом, какие то больше, какие то меньше. Большинство посвящены памяти о родных местах. О ней, Икрянке родной. Лучшим для себя считаю стихотворение “Русские поэты”. О верблюжьей колючке, как то не полно. По моему она заслуживает большего. Приятно было обнаружить посвящение Чеснокову, Александр Лайков отметил его знаменитую кудрявую шевелюру, вспомнил фото, где он в белом костюме при бабочке, с очень пышной причёской, стоит рядом с Е.Мельниковым, тот в с папкой для бумаг, в какой то спортивной двухцветной курточке и кепочке,третьего не узнал. Оба молодые и стройные.Хорошая память стихами.
Тимерсяны
“Поэт в России – больше, чем Поэт!”…
Не поэт
С утра перечитал ещё раз-бесподобно!
C.Воронин
Посмотрите на ютубе мою новую “одесскую” песенку “Эх, Новоульяновск!”
Просмотрели
Сравните свою песню, с песней Юрия Дудина о г.Мары,простенькой и незатейливой. Кстати, он уже лет 15 как перебрался в среднюю полосу России, но память о Родине не оставляет.
Жан Миндубаеа
Поэты у нас есть-у нас нет системы по их поддержке,нет литераттурной критики,нет дружеской критики среди авторов… у нас все -и власть,и сами сочинители- поглядывают и подкидывают денежки “на чужу. сторонку”- в надежде что так прогремят на весь мир…Но так не бывает- надо заболиво растить СВОИХ. Короче: полный кирдык.
Колобок
Может в каждой районной газете, ввести 2 раза в месяц “Литературную страничку”, как было в 60-70-х? Пусть торят себе первую дорожку в печать, начинающие этого района. А не упираться ,искать средства на 100 экз. своей книжонки, которая канет в безвестность. Есть же такие объединения в Сурском, Димитровграде, Карсуне. Или это сейчас будет выглядеть дремучим анахронизмом? А пока в областном литературном “кафтане”, лидируют только “представители жаркого континента”, как с юмором сравнил Юрий. А когда же можно будет прочесть дарования из Вешкаймы и и Павловки?
Владимир Заволжский
Поэт с русскою душою. Таких немного. “…других уж нечего считать, они под хладным солнцем зреют. Бумаги даже замарать и то, как надо, не умеют”.
Брат 2
Родина там-где *опа в тепле.
C.Воронин
В фильме “Брат” Герой Бодрова прилетает в Нью-Йорк и договаривается с одним евреем-эмигрантом из России о том, чтобы купить у того старый автомобиль. Эмигрант рассказывает, что машина – зверь! “А не врешь?” – не верит Бодров. На что эмигрант с типичной картавостью и чрезвычайно честными глазами отвечает: “Мы, г*усские, д*уг д*уга не обманываем!”
А ведь и впрямь получается так, что там, где *опа в тепле – там и РОДИНА! ТАМ И ЛЮДИ ДРУГ К ДРУГУ ДОБРЕЕ, и по-нищенски не злобятся на весть мир из-за последнего куска – потому что государство не отнимает у нищих их последний кусок! А наоборот – делает так, чтобы нищих не было! Я читал и смотрел в сети фоторепортажи наших эмигрантов, с которыми переписываюсь. Так вот в США голодных нет ВООБЩЕ! Их там не может быть В ПРИНЦИПЕ! Во-первых, любой безработный там получает ВЕЛФЕР (пособие). Небольшое, но достаточное, чтобы не голодать и снимать квартиру. Там на этот велфер люди, особенно черные, живут порой всю жизнь! Просто продляют его каждый год и всё. Это делается без проблем. Но жить на велфер для американцев – страшное унижение!!! Люди там предпочитают работать пусть хоть и за очень небольшие деньги, но лишь бы не скатываться в яму получателей позорного велфера. Потому что это уже – край! Пропасть!
Во-вторых, там КАЖДОЙ обычной школе городской муниципалитет выделяет из бюджета суммы на кормление малоимущих. И каждый день школьные повара готовят не только на контингент своих учащихся, но и для кормления пришедших с улицы. Те подходят к столовой – к особому окну выдачи со стороны улицы и получают горячую еду – полновесную порцию! Каждый день!
Такое повелось в США с 30-х годов прошлого века, со времен Великой депрессии. И продолжается как доброе отношение к людям до сих пор. И то черные БУНТУЮТ!!! Там летом прошлого года в крупных городах были стотысячные демонстрации протеста против неравенства. Гораздо многочисленнее, чем тем же летом в Белоруссии!
Юрий
Ты точно с дуба рухнул. Ты в этой Америке хоть раз был чтоб буровить вот такое?
вася
уеду в США!
Юрий
Воронина с собой возьми. Будете там в очереди за червивой похлёбкой для бедных стоять и зелёные бананы лопать. Штаны будут полны счастья от вновь обретённой родины для подогрева ж..ы.
Варламыч
Василий, как с “морской болезнью”? Рельсы, как известно оканчиваются в Шепетовке, о которую разбиваются волны Атлантического океана. Придется брать билеты на Титаник. Я бы вам не советовал туда пускаться в путь. Я сам дальше Рузаевки правда не ездил, (сняли с поезда за безбилетный проезд в 19994-м годе). Но читал, там угнетают сильно. И вообще, пишут, что мы их уже обскакали по миллиардерам.Смысл, в такую даль?
Не совсем так
Родина, она всегда одна, это там, где родился. Она может быть и буранным полустанком, где родился и состарился Эдигей, и в Мелекессе, и Чухломе, и в Туапсе. У некоторых записаны в паспорте совсем диковинные места, с экзотичными названиями городов и стран, по месту службы, или работы родителей.
Индюшатовед
В старости любовью к тому месту, где РОДИЛСЯ,проникаешься с собой страстью!Вспоминаешь: дом, где жил с родителями, где мама была молодая и отец живой…Где катался зимой на санках,летом гонял в футбол. Копишь деньги, приезжаешь в это самое место своего детства – в какую-нибудь захудалую деревню -и видишь, что там теперь уже вообще дыра!Медленное умирание…Что оттуда уехали, все, кто смог.Остались одни больные да старики…И радуешься, что ты там тоже не живешь!!!Хотя детство все равно вспоминаешь…
НОСТАЛЬГИЯ…
Нет!Настоящая родина это там,где действительно *опе ТЕПЛО!!!
Индюшатоведу
Согласен.
Крик журавлей мне душу растревожил
Они летят над памятью моей
Все больше тех, кто дальше и моложе
И меньше тех, кто ближе и родней
А индюков в деревне надо разводить.
пенсионэр
Посвященное Дашко куда лучше самого Дашко… Юное дарование чёт спеклось и скукожилось, только заседательствует по советам… Миндубаев в кои-то веки привел приятные стихи, но подпортил впечатление своими вечными выпадами в сторону нового поколения… Пора уж успокоиться, вам тоже назад не родиться, да не омолодиться…
“Типа крытик”
Степь да колючка, милые места! Некоторые стихи кажутся длинноватыми, теряется первоначальный стержень. Делятся как бы на три – четыре разных по классу вагонов с одним паровозом, но темп задан хороший, и бегут вагоны дружно.Такое “железнодорожное” сравнение.
Литературному критику
Отличный разбор! Вам бы только в газете “Гудок”, в отделе поэзии трудится. Вокзалы, вагоны и локомотивы, вам явно близки по профессии.
C.Воронин
А я в данный момент готовлю песенку Геленжикский дворец для гимнасточки…”
Юрий
Заведи свою ветку, болезный. Как банный лист ведёшь себя. Почему-то этот Воронин становится бесплатным приложением к Миндубаеву.
Юрий
Про Кулатку и Павловку забомби. Делать всё равно не хр.
Краевед.
Молодец! В тренде, т. с. как и все прогрессивная пишущая общественность. Дворец, это злободневно и актуально! Но сильно дворцами вождей увлекаться не следует. Есть же хорошие местные темы Новоульяновск, Чердаклы,Скугареевка, Санта Барбара и т.д., больше местного.
Явление поэта народу
с барского плеча начальника “Глагола” надо признать нормальным пинком по киберпанку. Ж.Б. в кои веки забанил свой же треш и открыл форточку в комнатульке, сданной в аренду ульскому врайтеру. Явил самого Лайкова в поэтических сапожках, застегнутых на перламутровые пуговки-метафоры. Браво! Выражусь, может, не литературно, но понятно: кайфовые стихи, настоящие, ненадуманные и не высосанные губищами плагиата из божественного тела Русской поэзии. Сто лайков Лайкову. Александр, выше седую голову – ты лучший сегодня на Симбирских горах!
Феоктофилат Перламутрович Сапожков-Плагиатский
Вы восхищаетесь? Критикуете или хвалите? Или все одновременно?
Ну и ну
Кудряво формулируете…
Савелий
Спасибо Жан Миндубаевич! С удовольствием прочитал стихи.
Лайкову
Саша, с удовольствием прочитал твои стихи. Спасибо
Юрий
Хорошая поэзия, без базара. Это не папуасина в кафтане.
Фома филолог
Да нормальные! Я прочитал творения Лайкова вечерком. А правда, что Дина Рубина всю свою Гончаровскую премию пожертвовала Детскому дому в Ульяновске? А у абстракциониста – авангардиста с русским народным инструментом ёе пример совсем не вызвал подражания? Или это фейк насчет Дины? Может кто в курсе?
читатель
По поводу надоедливого конферансье здорово сказано. Ставлю лайк
Чтец , преподобный Онуфрий
Помним! Ух, она вредина у костра в Африке!
Олег
Спасибо Миндубаеву и огромное спасибо поэту Лайкову. Присоединяюсь к мнению о том, что эта статья об одном из лучших поэтов в нашем городе. Сколько прекрасных строк, сколько удивления от того, что простые житейские вещи могут предстать перед читательским взором в совершенно ином свете и восприятии. Я уже несколько лет слежу за творчеством Александра Лайкова и всегда восхищаюсь, как мастерски он способен рассмотреть то, что мы все видим, но даже представить не можем, каким удивительным способом можно преподнести то, что воспринимает душа, но не хватает слова для описания чувств.
Особое место в творчестве поэта занимает патриотическая тема. Она выражена доходчиво и красиво. Без пафоса, но с характерным русским порывом. А главное, как…
“Я пилотку сошью из травы на кургане и звезду приколю цвета горьких калин…”
Тот кто видел солдатскую пилотку и выжженную зноем степную траву, тот поймёт насколько точно и выразительно звучит стих. Все понимают о чём речь, а увязать красоту слов смог только поэт. В этом его предназначение: видеть мир иным взглядом и расшифровывать его божественную суть путём описания, но не обычным способом а при помощи ритма и рифмы.
Не хочу никого обижать, но стихи Лайкова это тот редкий глоток чистого воздуха среди удушья, которое создают псевдопоэты, мечтающие выглядеть одарёнными, а поскольку одарённости нет, то очень оригинальными. Бесспорно каждый из желающих писать имеет право на публикацию своих текстов. Жаль только, что эти работы публикуются иной раз в серьёзных изданиях. От этого уровень этих изданий снижается, становится неинтересным. Хочется знакомиться с творчеством и читать произведения талантливых авторов, подобных Лайкову. Таких, я думаю, в нашей стране немало, но мы их не видим, потому что все страницы залепили бездарности. Оттого и читать в нашей стране стали меньше.
И речь вовсе не о молодых поэтах, в притеснении которых обвинили автора статьи. Достаточно вспомнить возраст Пушкина, Лермонтова, Есенина. Мне кажется, правильно говорить о зрелости, а не о возрасте, а лучше – о одарённости и таланте.
Как-то мне довелось беседовать с филологом, имеющим большой стаж. Он в адрес своей жены-поэтессы, чьё творчество ему не нравилось, неустанно посылал фразу: “Можешь не писать – не пиши!” На мой взгляд эти слова можно адресовать большей части современных творческих личностей, как молодых, так и возрастных, которые забили бездарностью не только Интернет-пространство, страницы журналов, но и целые книжные полки.
А вот поэту, герою статьи Миндубаева хочется не то что сказать – крикнуть:
“Пишите, Лайков! Пишите!”
Почитатель творчества Лайкова, Олег.
Александру Лайкову
Замечательные стихи. И я их читаю без помощи конференции Миндубаева. Надоел он, как его прототип из “Мастера и Маргариты”. В том романе назойливого шустрого типа успокоил по приказу Воланда колт Бегемот.
читатель
конферансье
Тем временем
Отдыхал в пионерлагере “Синие воды” в 1991 году на самом излёте Советской эпохи. Замечательное было время,- эдакий коктейль из нового и старого:в лагере народу тьма(по-моему 14 отрядов было),жизнь бьёт ключом, с утра зарядка,потом игры воды дискотека и поход и наши вожатые из пединститута, Костя Рогов который замечательно нам пел “Битлз” и “Скорпионс” и другие “свои” песни.
Много-много лет прошло,и вот мы с другом детства едем летом на машине из Ульяновска,проезжаем Подкуровку,и я говорю другу: -Давай заедем в “Синие воды” посмотрим как там сейчас.Заехали. Такая унылая там картина: народу-два отрядика сидят перед корпусами флегматичные дети,видно все у них развлечения покушать,посидеть-поболтать.Ни вод ни чего…И почему то сразу вспомнился фильм Губенко “Подранки” и стихи Шпаликова: “По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне…
тоже “Синевод”
Отдыхал там в 1967-м, 69-м и 71-м. Соответственно в 13, 8, и 6 отрядах. Как то зимней вечером в середине 90-х, попросил водителя свернуть с трассы на дорогу к бывшему лагерю.Остановились перед закрытыми воротами,вышел из машины подышал воздухом, потрогал запертые ворота, дачи в свете фар не просматривались.Как это было давно!Помню как кадровик предприятия, которое выдавало нашим родителям путевки, расказывала как она отдыхала ещё до войны в пионерлагере.Жили в палатках, готовили на костре…Вспомнился фильм с тов.Дыниным директором лагеря-“В каких условиях вы сейчас живёте! Электричество, газ, столовая!” Да все это было именно так. Спасибо тебе ” Синие воды”.В футбол приезжали играть п/лагерь ” Берёзка”.1,2,3 отряды считались “взрослыми”, “пионерам” там было, в первом отряде 15-16 лет. Воспитатели из педагогического вуза, кажется второкурсницы.В клубе был бильярд.
О малой Родине
Из советских писателей “Привычное дело” В.Белов.
– Что, тянет на Родину то? Спросил Иван Африканович, подошедшего к роднику парня с чемоданом. А я вот брат, двое суток дома не был, а кажется что два года!Такого страху натерпелся! Обсыпь золотом, больше никуда не поеду! И начал рассказывать про поездку со свояком Митькой в Мурманск. Да вы с ним одного сроку, не знаешь Митьку то? Но парень Митьку не знал.Учится в медицинском на последнем курсе, приезжал на каникулы.
Неженатый ещё?
Как женишься, поврозь с бабой не живи, пустое это.
Что там у нас дома нового?
Да ничего, только в вашей деревне говорят, молодая баба умерла, детей очень много осталось.
Попрощались, и разошлись.
Пройдя сотню метров, Африканыча как током ударило, из головы не выходили слова парня.Он упал и начал кататься молотя кулаками землю, Катя голубушка…
Из Плотницких рассказов
“Уезжая после окончания института, я поклялся себе больше никогда не возвращаться к этим огородам ,и дымным баням.Так почему же спустя три десятка лет,меня неудержимо тянет снова к этим баням? И теперь в ночной тишине старого отцовского дома я слушаю таинственные звуки поскрипования перекладин, и как бы вздохи старых венцов…”
В.Шукшин (названия рассказа не помню)” Из письма друг другу однокурсников через много десятков лет.-” А помнишь как после окончания института, мы шли к себе в деревню пешком, веселые, пьяненькие, дурачась..как мы гордились тем, что первые в деревне получили высшее образование.. как валялись во ржи, далеко закинув допитые бутылки?И вот теперь вспоминая все это, становится стыдно за себя тогда. какими мы были самонадеянными.”
Из воспоминаний писателя Андрея Скалона ” Тогда за столиком в ресторане аэропорта г Иркутска судьба свела меня впервые с В.Шукшиным.Потом перешли в гостиничный номер.Я исповедовался ему почти до утра, расказал о себе -таскался с экспедициями по экспедициям, пил, бичевал, писал-искал выхода. Макарыч терпеливо выслушал меня, под конец сказал-“Поезжай в Москву-закрепишься молодец, нет – то российская литература много от этого не потеряет. Если останешься на Родине то … Родина она тётка злая, может так взять за хрип, что…”
Б.Можаев “Поездка на Родину”.
В Тиханово мы с Андрюшкой приехали под вечер, как туристы на велосипедах.На другой день собралась родня.Андрюшка как бес крутился среди взрослых,пока накрывали стол, и все расспрашивал Семен Семеныча
“Дядь Семен, а какой народ на земле самый главный? Русские и американцы, без запинки отвечал тот.
а Чехи?
-Чехи с нами одной веры.
А индусы?
-Индусы народ богобоязненный, смирный. у них главным раньше был Бахадур Шастри, маленький такой старичок, с тебя ростом. Он все, в былых кальсонах и чалме везде ходил. А теперь у них правит Индира Ганди – красивейшая женщина на земле, у неё даже отметина на лбу поэтому есть-пятнышко.
Не в красоте дело,
Как запела, растяжно сказала сидевшая в углу, вся в черном, как монашка, молчаливая тётя Марфута – было бы что поесть да одеть. Сейчас больно хорошо-в магазине все есть и хлеб и масло и сахар. И пить все начали и женщины тоже.Вон у Мишки милиционера, теща напилась и у магазина хлыстом упала.А мой тесть Иван Петрович в сноху тарелкой бросил.Он бывший прокурор а за сыном с ножом бегал! Ты вот очем Андреич напиши.
А ну вас к ляду ,с пьяницами огорчающими, садитесь за стол!
Поздно вечером засыпая, до меня доносился разговор моющих посуду -а дядя Федя то не зоровал сегодня.
-А чего он?
-Зафреник.
Да ну?
-Мне Маша сама говорила, они его со свекровью на испыток запирали дома, так он с чугунами и ухватами воевал.
Засыпая я подумал -“Ну вот я и дома, на Родине…”
Жан Миндубаеа
Тоскуя по малой родине каждый пытается возвращаться к самому себе…И нередко эта попытка бывает весьма болезненна.. Тут дело не в горшках или дощатых с**льниках.
Это тяга души
Так и сказал В.Астафьев, когда после десятилетнего сидения в Вологде, вернулся в Енисейскую Овсянку-в зрелом возрасте, человек иногда пытается отыскать себя в чудесной стране, детстве. Но оно, как известно ,не может повторятся, остается только дорожка памяти.
Андрей
Спасибо.Продолжайте продвигать местных поэтов.Предлагаю представить творчество А.Цухлова.
Диана
Как приятно сегодня, за исключением нескольких высказываний, послушать милую компанию “Глагола”. Удивительно, что мало женщин посещают ваш клуб Жан Бареевич. А у Александра Лайкова много нежных ноток в поэзии, тех что ухо ласкают и о любви говорят. А мне кажется, что для поэта – это как тест на состоятельность. Женщину не обманешь – она чувствует живую душу. Многие хотят выглядеть более солидно и жестко, радеют за народ, страну и прочее. И это важно. Но поэт, который находит слова любви – он всегда будет любим читателями. И Александру спасибо за это.
Александр Лайков
Благодарю всех, кто откликнулся на мою публикацию в “Симбирском глаголе”! Как сказала замечательный волгоградский поэт Маргарита Агашина:” Но пусть неумирающие строки Большое время выберет без нас!
А для меня гораздо больше значит,
Когда над строчкой голову склоня,
Хоть кто-то вздрогнет, кто-нибудь заплачет
И кто-то скажет:
– Это про меня.