Какая разница, в какое время и в какие годы захотелось открыть душу, чтобы поговорить «наедине со всеми»? Главное появилось это желание и стало, в какой-то мере, смыслом жизни. Чем старше мы становимся, тем быстрее слетает с нас шелуха зависимости от чужого слова, от невыполненного обещания, от равнодушия и эгоизма окружающих людей. Да, Бог с ними! Сейчас я могу сказать все, что хочу, а вернее чего хочет моя душа. Сегодня она главный ценитель моих стихов, настроения, состояния… Единственное, чего бы очень хотелось – это иметь похожую душу, чтобы было с кем спеть в унисон. Редкий и сложный вид пения. Но если встретится хотя бы понимание – считайте, вы подарили мне радость. Спасибо!

 

ПОЭТ

Поэзия – нервы под током,

В шрамах нервы и чувства…

Трудно ответить толком,

Болезнь это или искусство.

Поэт – это тот, кто может

Видеть, даже слепой,

Тот, кто чувствует кожей,

Кто говорит душой.

Поэт – это тот, кто слово

Кровью готов оплатить,

А умирая, снова

В нем продолжает жить…

Верно живет, не верно –

С этого не свернуть…

Поэт – это тот, кто первым

Идет, освещая путь.

Ран от войны и мира

Поэту не сосчитать,

Ведь душу волнует лира

Колоколам подстать…

Доли не видят лучшей,

И, как им судьба велит,

Поэты болеют сочувствием

К ранам своей земли.

 

 

ПРАВ ВЫСОЦКИЙ…

Я свободна от тебя, свободна

От твоей безрадостной любви…

Быть такой сегодня даже модно –

Без огня любовного в крови.

 

Открываю двери, выпускаю

Страсть, надежду, радость и печаль –

Пусть летят как одуванчик в мае,

Мне их и не нужно, и не жаль.

 

Но недаром говорил Высоцкий –

«Я дышу, и значит – я люблю»…

Я же легкие покрыла воском

И дышать себе же не велю…

 

Сколько нас, непонятых, страдает,

Вдох любви дается нам с трудом –

Будто бронхи жаром заливает

Или горло сковывает льдом.

 

В этом мазохизме – проза будней

И любви трагический надлом…

Прав поэт – не дышим и не любим,

Стало быть, мы просто…не живем.

 

НЕСОВПАДЕНИЕ

Можно быть в холоде, но в тишине,

Можно голодным, но на свободе,

Можно быть раненым, но на коне –

Есть варианты для жизни в природе…

 

Часто нам кажется – выбор хорош,

Он обоснован, почти гениален,

Только другие не ценят ни в грош

И возмущаются, даже скандалят.

 

Сколько возможностей все повернуть,

Свыкнуться, сдаться, отдать, согласиться,

Только бунтует природная суть,

Не совпадают гены и лица.

 

В этом, наверное, смысл любви,

Знает его не одно поколение –

Если огонь закипает в крови,

Значит, мы боремся с несовпадением!

 

Значит нам в тягость покоя личина,

Где равнодушие пахнет бедой…

Несовпадение – факт и причина

Воли, движения, жизни самой.

 

Действие – стимул для боя отличный!

Если мы все-таки медлим и ждем –

Все совпадает и нам безразлично

Умерли мы или все же живем.

 

ПРОСТИТЬ — НЕ ЗНАЧИТ ВСЕ ПОНЯТЬ…

Простить – не значит все понять

И снова верить новым обещаниям…

Для тех, кто не умеет ждать,

Прощение похоже на прощание.

 

И чтобы там не пели про любовь

И как бы не старались восхищаться,

Прощение, обычно, чья-то кровь,

Скорее тех, кто не хотел прощаться.

 

Прощать – не значит благодушным быть,

Оно не будет никому спасением…

Для тех, кто хочет навсегда забыть,

Прощение – дорога к отступлению.

 

И как бы не горели чувства вновь,

Не стоит с этой новостью свыкаться,

Прощение похоже на любовь,

Которая пришла, чтобы расстаться.

 

А Я ПОВЕРЮ

А я поверю тем словам,

Что сказаны в порыве страсти…

Ведь разум в этот миг не властен,

А сердце отдано богам.

 

И там, с небесной тишиной,

Из глубины морей сердечных,

Звучат слова, как бесконечность,

Счастливая своей судьбой…

 

Слова кружат, сплетая сети,

Любовь в душе рождает зной,

Ей чувства вторят, как прибой,

И сердце нежностями метят…

 

Открыто все, чтоб их услышать…

И разум спит, не претендует,

А сердце каждый вздох волнует,

С любовью мир живет и дышит…

 

Всегда стараюсь уловить

Слова, рожденные от страсти,

Когда над нами ум не властен,

Мы сердцем можем говорить.

 

ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ

Какая синь! Как краску расплескали…

И облака ее стереть не могут…

Их ветры по крупицам собирали,

Чтобы с дождем отправиться в дорогу.

 

Но синь небес настолько не подвластна,

Что пахнет летом воздух и трава,

И все усилия ветров напрасны –

Сегодня осень только и права.

 

Еще один денек, одно мгновение

Такая хрупкая продержится листва –

Нелепая, с холодной точки зрения,

Но близкая еще живым лесам.

 

Еще глоток… и легкие раскрылись,

Глаза запомнили, как эта синь светла,

Чтобы зимой не прилагать усилий

Над памятью последнего тепла.

 

 

ЧАСТИЦА НЕ…

Я не хочу с тобой ни спорить,

ни догонять, ни говорить…

Моя любовь была как море —

теперь в нем нечего ловить…

Все обмелело, все иссохло,

не слышно рокота волны,

И я как будто бы оглохла

от этой жалкой тишины…

И НЕ хочу, чтоб возвратились,

И НЕ желаю вспоминать,

Мои глаза уже простились,

чтобы не встретиться опять …

Все наши рыбки золотые

лежать остались на песке,

Бессильные и не живые,

как крылья бабочки в сачке.

Что ж мы такое сотворили,

чтоб наяву, а не во сне,

Смешались правила и стили?

Кругом одна частица НЕ …

Нам НЕ догнать, НЕ раствориться,

НЕ пожалеть, НЕ удивить,

И НЕ спастись, и НЕ влюбиться…

Да и, наверное, НЕ жить…

 

Я НИЧЕГО НЕ СОХРАНЯЛА…

Я ничего не сохраняла,

Считала – главное не здесь,

А жизнь, что площадь у вокзала –

Всегда успею в поезд сесть.

 

Менялись годы и невольно

Вокзал менял свой внешний вид,

Но я была вполне спокойна –

Ведь поезд все еще стоит.

 

Но неминуем час расплаты –

И вот я в »зале ожиданий»,

А на перроне пустоватом

Стоят одни воспоминания…

 

Собрать пытаюсь по крупицам,

Но жизнь торопит неуклонно,

И многие исчезли лица,

А что-то вовсе не знакомо…

 

И есть, что с поездом умчалось,

А что-то вовсе и истлело,

И поздно начинать сначала,

И все слова пустила в дело…

 

Я лихорадочно, как в горе,

Пытаюсь миг остановить,

Но красный цвет на семафоре

Сигналит – рельсы уступить…

 

Как я могла так растеряться,

Ведь знала, вторила молва,

Что никогда не повторятся –

Возможность, Время и Слова!