Мы на войне. За нами реквием – у каждого свой. На войне, на которой погиб мой брат, шагнувший в петлю. Бандит в небандитское уже время. Мой друг и однокурсник Паша Тоскин. Как там: «гордый? А кто по счету?» – его нашли в мясо. Мой другой не по крови младший брат Леша Лопух, русский ребенок танцевавший рэп до трещин в позвонках и живший до тюрьмы. Когда его нашли он весил 40. Распахнутые души русских детей с разбитыми в кровь кулаками. Они говорят, что это были слабые – те, кого съели наркотики. Сильные в их мире ездят на иномарках и имеют жопастых журнальных жон. И мы это съедаем, но я знаю. Вы были самыми сильными. Вы выбрали войну против киосков на которую толкнуло время. Это время вяжет нам иерархии грязи – киоск, два киоска, магазин – жрать и жрать бабло. Кшатрии?! Даже не вайшьи – шудры гордо смотрят на нас отсыревшими на говне харями и думают что могут учить нас жизни. И вступить в их систему ценностей – предать всех кто смотрит на нас из своих гордых гробов.

Вы не герои газет, о вас не прописано ни в одном самом сраном блоге. Вас завалили постмодернизмом и Интернетом. Залили калом бессмысленной информации, который оказался крепче бетона. Повесили ярлык. И никто ничего не понял. И я не знаю парни – сможем ли мы еще поставить Вам еще памятник, что Вас достоин. Успеем. Или все кончится раньше. Но я знаю – дорога одна. За вас, пацанов. Последних паладинов истории, последних непоследних людей мы и выходим в свой последний поход. А верность докажет только смерть. Смерть. Или Победа.

Но поганая иллюзия, что у нас есть окоп в котором мы можем переждать, дождаться кого то, дорешать. Все это – недочищеный шампуром ствол. Для того чтобы сохранить себя осталась только атака.