НА УБЫВАЮЩЕЙ ЛУНЕ

Стихи

Тротуарная любовь

Идут-целуются, прохожих не стыдясь.

Им наплевать на мненье улицы.

Им – по семнадцать…

И они целуются,

На тротуаре весело сойдясь.

Они целуются в трамвае и автобусе,

А я и глаз на них, стыдясь, не поднимаю…

Они целуются, вы их понять попробуйте,

А я любви такой –

Никак не понимаю!

Доллар

Гуляет доллар по стране,

Себя хозяином считая,

Скупив в угоду сатане,

Её богатства до Китая.

Как вор, как жулик, как игрок,

Всегда с ухмылочкой весёлой,

Он ходит вдоль и поперёк

По городам моим и сёлам,

Ведёт разбои по земле,

Покрыв поля мои бурьяном…

Россия вновь встаёт во мгле,

Предав себя в угаре пьяном…

Его зелёный цвет лица

На всё ложится в нашем доме…

Кто ж остановит подлеца –

Владельца наших ферм и домен?

Хамелеон

Он очень вежлив и галантен,

Его я знаю с давних пор…

Он в каждой подлости талантлив,

И к тому же – ловкий вор.

Он может всё для вас «устроить»,

Пообещать вам миллион…

Но я могу вас успокоить:

Не верьте, он – хамелеон.

Шиповник

Хвала красоте и отваге,

Пришедшим к нам солнечным днём!

Напившись живительной влаги,

Шиповник расцвёл под окном.

Он весь в ярко-красных накрапах

Встречает со мною рассвет.

Какой нежно-розовый запах,

Какой обжигающий цвет…

Хозяйство ведя медовое,

Садится пчела на цветок.

И бьётся, как сердце живое,

В руках у меня лепесток!

Противоречия

Я весь – в противоречиях,

Я весь – то «нет», то «да»…

И тут добавить нечего

Такая вот «звезда».

Всё в мире этом взвешено,

И в том – моя беда.

Лечу куда-то бешено,

Сгорая без следа.

«Писатель»

Одно и тоже слово

Он пишет на заборах.

«Писателем» известным

Он станет очень скоро…

Загадывать не стану,

Но, если повезёт,

Он будет по роману

Дарить нам каждый год.

На убывающей луне

На убывающей луне

Чудесный сон приснился мне:

Будто я совсем здоров,

Опять в лугах пасу коров…

А вокруг – нарядный май

Зовёт меня: «Иди, гуляй,

Играй с ребятами в лапту,

Лови за хвост свою мечту,

Забудь про восемьдесят лет,

Их вовсе не было и нет!

Поверь, что ты родился вновь

И встретил первую любовь,

Любовь, не ставшую судьбой,

Но пусть она живёт с тобой,

В душе не гаснет никогда,

И ты забудешь про года,

Вновь будешь радоваться дням

И улыбаться … даже пням».

Такой вот сон приснился мне

На убывающей луне.

Сотовые змеи

Всё прошлое – в музеи!

А дни летят, звеня.

И сотовые змеи

Шипят вокруг меня.

Шипят и лезут в уши

Опасные гадюки,

Кусая наши души,

Обвив сердца и руки.

Весь мир обвит, опутан

Словесной шелухой…

Не нравлюсь я кому-то,

Но я ведь не глухой.

Письмо к сыну – из прекрасного далёка

Здравствуй, сыночек! Послушай, мой милый,

Это письмо я пишу из могилы.

К тебе не приеду, не прилечу,

Но видеть тебя я, родной мой, хочу.

Меня ты не слушал и мать не жалел.

И вот ты, наш неслух, опять заболел.

Болезнью коварной и очень слепой –

Ушёл от себя ты в кошмарный запой.

Ты плачешь и стонешь: и ночью, и днём,

И весь ты горишь негасимым огнём.

Живёшь ты, сыночек, в горячем бреду,

А я к тебе, милый, уже не приду.

Не вырваться мне из могильных цепей…

Не я ль говорил тебе: «Сын мой, не пей!

Забудь эту гадость и в рот не бери…»

Но ты не послушался, сжёг всё внутри.

Теперь ты бессильный и очень больной,

Теперь ты не можешь обняться со мной.

Как мне бы хотелось тебя поддержать

И крепкую руку, как прежде, пожать.

Сходить на рыбалку, как в детстве, с тобой,

Пройтись босиком по росе голубой…

Но этому, знаю, сынок, не бывать,

Мне здесь не велят очень рано вставать…

Я жду тебя, сын мой, на том берегу,

Где ангелы сон мой всегда стерегут.

Супермодница

Куда ж это годится?

Не в праве я молчать!

Штаны – на ягодицах,

На копчике – печать…

Идёт, хвостом виляя,

Сучонка без хвоста,

Не ведая, не зная,

Ни бога, ни креста!

Нища и голозада,

Куда-то семеня,

Дитя какого стада

Уходит от меня?

Новый мир

Всё в жизни этой – не приемлю,

И сам не знаю, как живу…

Уйду, наверно, скоро в землю

И превращусь в полынь-траву.

Уйду туда, мой друг сердечный,

Где всё не ценят по рублю…

Но этот мир – больной и грешный

Я ненавижу и люблю!

Колесов Александр Михайлович родился в 1935 году в городе Ревда Свердловской области. Поэт и журналист.

Автор книги стихов «Вещий хлеб».