Утро детства

После ливня утром звонким

Вижу я с иртышской кручи

Разноцветную гребёнку

В космос уходящей тучи.

Петухи, схлестнувшись в драке,

Бьются яро и отважно.

Под визгливый лай собаки

Змей взвивается бумажный.

Ручеек, в овраг сбегая,

Ноги теребит босые…

Я пока ещё не знаю,

Что родился я в России.

Стрижи

Чёрные стрижи, резвясь в пространстве,

Режут синеву на лоскуты –

Летуны, на зависть, в птичьем царстве,

Короли небесной высоты.

Ни во что уж, кажется, не веря,

Мир ругая, чёрствый и немой,

На скамейке, в незнакомом сквере,

Я слежу за птичьей кутерьмой.

Мать – природа – Божее лекарство,

В душу льёт мне сладостный покой.

Словно нет и не было мытарства,

Ярче стало утро над рекой.

В окнах заплясали солнца блики.

Выйдя на крутые виражи,

Жизнеутверждающие крики

Шлют на землю чёрные стрижи.

Заринки

У реки за поворотом

В день прощальный сентября

Разметала над болотом

Полог бархатный заря.

От мороза словно льдинки, –

Велика мороза власть! –

С неба сыпались заринки,

Между ягод схоронясь.

Манит щедрая низинка –

Наклоняйся и бери.

И бросаем мы в корзинки

Горстку клюквы.

Горсть зари.

Горстку клюквы…

Горсть зари…

Груша

Словно женщина под душем.

Не стесняясь, на виду

Под дождём весенним груша

В нашем маленьком саду.

Позабыв про всё на свете,

Поскорей бы взять своё:

На лету целует ветер

Дерзко прелести её.

Покружив, сорвался с места.

Воцарилась тишина.

И покинутой невестой

Смотрит в след ему она.

Лесной театр

Встаю я часто спозаранку,

Гляжу в окошко: дождь не льёт.

Иду туда, где коноплянка

Дуэтом с иволгой поёт.

Там нет партера и галерки,

Оркестром – ветер; неба высь.

Зелёным занавесом – ёлки.

А места – хоть куда садись.

Я тут хозяин – не прохожий,

Хожу сюда не первый день.

Коль нет здесь для почтенных ложи,

Сажусь на старый крепкий пень.

Сегодня – важная премьера:

Дрозд, сделав дальний перелёт,

Поёт, конечно, «без фанеры» –

Так Паваротти не споёт.

Умолк солист… Не нужно хлопать.

Сижу, задумавшись, в тиши.

Вот так, порой,

Снимаю копоть

С уставшей от забот души.

Геннадий Петрович Тарасов родился 01. 10. 1938 года в Приморском крае в семье военнослужащего.

С четырнадцатилетнего возраста живёт в районном посёлке Марьяновка Омской области. За его плечами – большая жизнь: работа на месторождениях нефти в Тюмени, журналистом в районной газете.

Автор четырёх поэтических сборников.

Член Союза писателей России.