* * *

Мой серебряный век подошёл незаметно:

Побелели виски, стал приземистей дом.

И задумчиво греясь на солнышке медном, –

Жизнь явилась мне заново, в платье другом.

И от пасмурных дней, и от дней лучезарных,

Пролегла по земле золотистая тень…

И почудилось – Бог – чтобы стал осязаем,

Надо только подняться ещё на ступень.

Надо только немного отставить в сторонку,

Что так ярко сияло и жгло горячо, –

И похожее очень на руку ребёнка,

Обязательно тронет тебя за плечо.

Причастие

Похолодало. Похолодало.

Душа моя оголодала.

Она охотница грибов,

Лесные духи – её любовь.

Люблю я осень, но лишь начало,

Когда от солнца земля устала,

Когда в варенье сварились вишни,

А грузди только наружу вышли.

Тогда тропинкой, чуть увлажнённой,

Пройдёшь дубровник, ещё зелёный,

И там, на склоне, среди осинок,

Мелькнёт красавец в размер ботинок.

Такой вот – лапоть. Бери, будь ласков,

Клади спокойно на дно корзины,

Одно из лучших в России лакомств,

Когда желудок здоров и в силе.

А если болен – не нагибайся,

Дыши прохладой и тем питайся.

Полна ль корзина?.. Не в этом счастье,

Здесь важно таинство причастья.

* * *

Я по лунной дорожке заверну в Гуляй-поле,

И с землёй моих предков разговор заведу:

Здравствуй Русь травяная, здравствуй вольная воля,

Без родимой сторонки я судьбы не найду.

Всё что любо и мило, сберегла и вскормила,

Под соломенной кровлей, дорогая земля,

Здесь в лугах и дубравах – и порог, и могила,

Здесь и доля, и други, где душа весела.

Здесь не копят доходов и не давятся в злости, –

Все мы знали достаток от трудов и земли…

А недобрые люди и незваные гости,

Здесь искали поживу, но погибель нашли.

И мне очень по нраву наша ярость и сила:

Нас железо не сломит, не склюёт вороньё, –

Потому величава и богата Россия,

Так как русская кровь согревает её.

Я по лунной дорожке в Гуляй-поле поеду,

Диким мёдом утешусь, в чистой речке напьюсь…

По незримым приметам, по звериному следу,

Дух мой ярый отыщет лучезарную Русь.

* * *

“Воспалённый Восток

Лица нам золотит”.

В.Э.Белецкий

Солнце яркое, сочное, майское –

Праздник жизни! А по полю снег.

Почему-то нам нравится крайнее:

На разломе растёт человек.

Я с больницы, дела мои дохлые,

Но они не тревожат меня:

Дети мрака скупятся и охают –

Щедро жертвуют дети огня.

Может, завтра всё скроется в пламени

И утонет в кипящей смоле,

Но мы свадебку славную справили,

Что не грех потомиться в тепле.

А душа от смолы не расплавится,

У липучего жар невелик…

Мы живем, потому что нам нравится:

Время, место и солнечный лик.

* * *

М.А.Фадееву

Когда из мрака, зеленея,

Побег восходит молодой,

Я о минувшем не жалею,

И слёзы кажутся водой.

Как будто в мире благодати

Другой диктуется закон:

И лес горел, как будто кстати,

И крест стоял, как будто в кон.

И небо сине и багрово,

Над нами красилось не зря…

Беспечно жить совсем не ново,

Новы – фиалки января.

Новы – надежды – на закате,

Когда затихнет шум дождя…

Вопрос не в том: насколько хватит…

А что оставишь – уходя?

* * *

Не унывай, душа моя,

Не сей окрест семян печали, –

На чёрном поле Бытия

И песни светлые звучали.

И этих зёрен золотых

Для наших нужд вполне хватает,

Покуда ветер суеты

Страницы рваные листает.

И вновь Благое даст росток,

И оживится древний корень…

И смоет времени поток

Всех, кто увяз в напрасном споре.

* * *

Любовь – забава, милосердье

Нас согревает и роднит:

Когда в бесхитростной беседе,

Больные оживают дни.

Когда в душе сомненья тают

И чувств слабеют тормоза,

Тогда фиалки расцветают

И раскрывают нам глаза.

И красота врачует сердце.

И доброта питает мысль.

И не боясь беды и смерти –

Мы счастливы, что родились.

Марине

“Я помню чудное мгновенье”

А. Пушкин

Как ходишь ты, как говоришь,

Как сетуешь, как наставляешь, –

Прекрасно! Словно ты горишь –

И светом землю наполняешь.

И я, с холодным сердцем лет,

В твоём сиянье вспоминаю:

Что русской крови… и поэт…

И время движет землю к маю.

К цветам, кукушкам, соловьям,

К полётам, свистам, бормотанью…

К тем озареньям бытия –

Подобным звёздному сиянью,

Когда не скажешь: ты – и я,

А есть одно – душа и тело…

И нет той радости предела,

Что исторгает грудь твоя.

Шушков Пётр Алексеевич родился в 1945 году, поэт и литературный критик.

Образование высшее, радиоинженер.

Печатался в областных газетах, в «Антологии русского лиризма. XX век».

Автор книги стихов «Русское слово», 2009.