* * *

Неожиданно на зорьке
Засвистал соловушка.
За околицу по горке
К роднику шла вдовушка.
Как легка её походка,
Как легка её рука.
Да и славная погодка:
Ни дождя, ни ветерка.
Молоток не зря в тревоге –
Гвозди в доски просятся.
Ой! Боюсь, что мои ноги
За вдовою бросятся.
Жажду чувствую такую –
Пошагаю к роднику,
Попрошу напропалую:
– Дай напиться мужику!..
Эх, в мои глаза навечно
Залегла печалинка.
Пропадай, моя работа,
Завались, завалинка.
Я под глаз кладу примочки –
Побывал у родника.
Ну и тяжелёшенька
У вдовушки рука.

* * *

Перелески-переплески,
Перепёлок переклик,
Куст сутулый бересклета
Повиликой перевит.
То ли речка укачала,
То ль виною сенокос,
Перевозчик спит устало,
Позабыв про перевоз.
И планета дышит тихо
У него под головой.
Полдень пахнет земляникой,
Свежескошенной травой,
Солнце жаркое сверкает,
Душно нынче у воды.
Пот усталости стекает
В медный ковшик бороды.
Где конец и где начало
Древней дедовской степи?
Дремлет лодка у причала
По-собачьи, на цепи.
Реактивный в небе росчерк,
И вокруг такая синь…
Спит спокойно перевозчик
Посреди всея Руси.

* * *

Синий вечер, даже иней
Состоит из синевы.
На снегу – дрожанье линий
От деревьев до Невы.

Сколько вымерзло столетий?
Сколько вымерло людей?
Так хотели благолепий,
Сколько выдали идее?

Разве мы сегодня дремлем?
Словом Пушкина живём.
Защитим России земли,
Вновь от недругов спасём.

На снегу дрожанье линий
От деревьев до Невы.
Синий вечер, даже иней
Состоит из синевы.

* * *

Молодая картошка и жизнь молода.
Путеводная в дебрях блуждает звезда
И не знает, приткнуться с какой стороны:
Не видна ещё гибель родимой страны.
Но предчувствие есть: закачался закон,
На пути сразу встало немало препон.
Обойди! Обойди! Ну а что впереди?
Лишь плохое, плохое… А жизнь – позади.

Обманули, надули не ради потех,
В той дороге мелькнул и какой-то успех.
А пожить не успел, не успел, не успел,
Песню счастья свою не пропел, не пропел.

Молодая картошка и жизнь молода…
Оглянуться полезно порой иногда:
Там былое моё – без забот и суда.
Путеводная в дебрях блуждает звезда…

* * *

На белой косе у песчаного мыса
Когда-то пьянел от степного кумыса:
Ведь ты поманила рассыпчатым смехом
Да стала далёким блуждающим эхом.
И падали звёзды на белые воды.
И падали,
Падали,
Падали годы.
На белой косе у песчаного мыса
Пьянеть перестал от степного кумыса,
Но слышу по-прежнему смех озорной –
То эхо блуждает опять надо мной.
Найти.
Потерять.
Вновь найти.
Потерять.
Я эху давно перестал доверять.

* * *

Сорвётся камень в лоно Иртыша –
И я замру на миг на полуслове,
А рядом ветер, травами шурша,
Зашепчет мне о жизненной основе,
О силе той, что держит на земле
И гонит в рост
И травы,
И деревья.
Я знаю:
Жизнь рождается во мгле,
Во мгле души рождается неверье.
Но каждый день взрывается восток
Лучами изумительного солнца.
И, раздвигая грани горизонта,
Расправит плечи маленький росток,
И я поверю, что душа моя
Когда-нибудь и выразится в слове,
И не забудет отчие края,
И утвердится в жизненной основе.

* * *

Травой заросшая дорога.
Куда ведёт?
Иду по ней:
Я оказался у порога,
Дом без ступенек и дверей.
Проёмы окон смотрят слепо
В сплетенье старых паутин,
И жаворонок славит небо
Над стайкой молодых рябин.
Здесь жизнь кипела,
Зрели страсти.
Не слышно цокота подков.
И флюгер на шесте во власти
Холодных северных ветров.
Вокруг – уныло, неуютно,
Куда-то ветер запропал,
Зверёк из дома шустро юркнул,
К реке метнулся в краснотал.
Громадный лось.
Рогов корона,
Привёл семью на водопой,
И каждая его корова,
Как будто слиток золотой.
Повдоль реки – ещё домишки
Стоят без окон и дверей,
И показалось –
Я не лишний
Среди деревьев и зверей.

* * *

Время, как оно струится?
И откуда так стремится?
Из Вселенной?
Иль извне?
Может, только говорится,
Что оно всегда струится,
Как струя на быстрине.
Как форель блеснёт на солнце,
Упадёт,
Уйдёт на донце,
Пропадёт на глубине.
Лишь задумайся немного –
Смотришь, прежняя дорога
Муравою заросла.
И поймёшь,
Что время строго,
От родимого порога
Увело для ремесла.
Вне сословий и условий
Время спросит:
Что усвоил?
Оглянёшься –
Жизнь прошла.

* * *

Вся из солнечного света,
Как подарок первый лета,
Ты бежала солнцу встречь.
Я такой хотел сберечь.
Как умела ты смеяться,
Месяц утренний светил,
Я и сам сиял от счастья,
Словно тысяча светил.
И коротким бабьим летом
Пламенела на ветру,
Улетела вместе с ветром –
Не согреть меня костру.
Снова вспомню среди лета:
Срок немалый поистёк –
Вся из солнечного света―
Яркий, яркий мотылёк.

Трегубов Николай Михайлович родился в 1940 году на хуторе Садовом Зимовниковского района Ростовской области. Живёт в г. Омске.
Окончил Омский институт железнодорожного транспорта и МВТУ им. Баумана.
Автор восьми книг стихов и поэм.
Член Союза писателей СССР и РФ.