11 августа на 84-ом году ушел из жизни талантливый поэт и прозаик Петр Трофимович Мельников. Родился он 8 ноября 1928 года в селе Сосновка Чердаклинского района Ульяновской области. В период коллективизации его отец, Трофим Павлович, был необоснованно репрессирован и выслан с семьей в Казахстан. Здесь от холода и голода погибли дед и бабушка, мать двухлетнего Пети Мельникова. В начальные школьные годы ему посчастливилось прикоснуться к тому избранных стихов А.С. Пушкина, тогда-то и проросли в его душе первые ростки любви к русскому слову, к творчеству. Судьба сложилась так, что хлеб насущный Петр Трофимович добывал инструментом плотника, но и всегда держал в руках перо. И из-под этого пера родились талантливые стихи, документальные повести, в которых достоверно описаны все жизненные этапы, беды и утраты не только семьи Мельниковых, но и всей страны. К 80-летию самобытного поэта и писателя вышли в свет два его тома «Даль» и «Столбунцы». Петра Трофимовича всегда отличали скромность, уважение к людям, живущим на земле своим трудом. Светлая память о нем надолго сохранится в сердцах всех тех, кто знал его и жил рядом с ним.
Берег
Так вот где жизнь брала начало!
В ряд сосны, встав на косогор,
Торчат, как стрелы из колчана,
Под облаками с давних пор.

Здесь, на заброшенном погосте,
Куда река заносит ил,
Белеют предков наших кости
Из обвалившихся могил.

Нет, в жизни след их не потерян.
Легко ли видеть вместо лиц
Речным песком набитый череп
И пустоту сырых глазниц…

Бредёшь тропинкою случайной
И чьи-то слышишь голоса…
И вот уже в тревоге тайной
Гудят приволжские леса.

А каково душе без тела!
Но вот что страшным станет вдруг:
Ржа одинаково изъела
В сырой земле и меч, и плуг.

Стою пред ужасами тленья
С полынной горечью во рту.
Остановить бы все крушенья,
Приблизить к людям доброту!

Взахлёб я жил, кого-то славя.
Взгляну в себя – кто я такой?
Зажгу костёр. Забьётся пламя
Тепло, как сердце под рукой.

В сравненье с жизнью быстротечной
Мне непонятно, словно сон,
Зачем оспаривает вечность
Волны стеклянный перезвон!

И, распалясь в догадках тёмных,
Страшусь, упав пред Волгой ниц,
В корнях, причудливо сплетённых,
Признать людей, зверей и птиц.

Что это? Перевоплощенья
До нас живущих на земле?
И с ними ищем мы общенья,
Как искру малую в золе?

А волны из-под небосвода
Бегут и шепчут об одном:
Бессмертна вечная природа
В своём искусстве прикладном.

СОЮЗ РУССКИХ ПИСАТЕЛЕЙ