***

Новый век на дворе,

А грустим всё о старом,

Об ушедшей поре,

Там, где юность осталась.

Друг мой пишет о том,

Что по детству скучает,

Что его старый дом

Новым людям мешает.

Дом готовят под снос,

Никуда тут не деться,

А по коже мороз,

Дом был родом из детства.

Зла привычка – ломать,

Разрешенья не просит.

Будут стены трещать, –

Это жизнь нашу сносят.

***

Я радуюсь, когда не поздравляют,

Я радуюсь, когда не приглашают.

Мне надоели длинные застолья,

Где пересуды подкрепляют солью.

Скорей в апрель, где нараспашку ветер,

Где нет ни склок, ни грязных сплетен,

Где лучезарен на рассвете лес

И где пленяет чистота небес.

Она сравнима с чистотою слова.

Мир доброты – души основа.

***

Варлааму Шаламову

Здесь обрывались жизненные драмы,

И слышен далеко здесь каждый звук.

Был прав до боли Варлаам Шаламов,

Певец неволи и природы друг.

Простору много, а куда податься,

Везде сплошная зона Колымы.

В бараках ночью бедолагам снятся

Весенние и солнечные сны.

А будни нависающе суровы,

Всё беспощадней стужи приговор.

В колымских муках найденное слово

Тревожит и волнует до сих пор.

Уймись пурга, не угнетай неволю,

Так хочется родное вспоминать.

По- волчьи непогода воет, воет,

Но надо, надо, надо выживать.

 

 

***

Был Союз, нами чтимый,

Где ты, наша страна?

На углу проходимец

Продаёт ордена.

Разве можно за деньги

Подвиг наших отцов?

Смотрит с ордена Ленин,

Взгляд открыт и суров.

Мы, конечно, не ведали,

Что получится так,

Над великой Победою

Изгаляется враг.

Как же это случилось?

Горько, горько, страна,

На углу проходимец

Продаёт ордена.

 

 

***

Когда-то жил я в комнате уютной,

Смотрел в окно на солнечный восход.

И вот теперь не я встречаю утро,

В той комнате другой жилец живёт.

О чём жалеть-то, право, и не знаю,

Но всё равно порой щемит в груди,

Когда в окне кого-то замечаю,

Который там стоит или сидит.

Живу в квартире новой и просторной,

Вопрос с жильём давно уж не гнетёт,

Но то окно мне многое напомнит,

В душе моей святое шевельнёт.

По улице знакомой вновь иду я,

Вот старый дом и старое окно,

А сердце бьётся, бьётся и ревнует,

Никак не успокоится оно.

 

 

***

Тот человек, которого я встретил,

Когда-то в детстве был обижен мной.

Всё тот же взгляд с грустинкою, но светел,

Тот человек с седою головой.

Наверно, не узнал меня

И всё же он посмотрел и дальше зашагал.

Как звали его, Витя иль Серёжа?

Не важно как. Немолодым он стал.

Да я и сам давно уже не молод,

Ровесники мы с ним наверняка.

Не виделись уже почти лет сорок,

Но я узнал – с наколкою рука.

И будет день, а, может, будет вечер,

Он снова вдруг объявится в толпе,

И мне от мимолётной этой встречи

Опять, опять, опять не по себе.

 

 

***

Ценю я преданность собак,

Их верность молчаливую.

Не важно – беден ты, богат,

Их дружба неспесивая.

Чужды им деньги и тряпьё,

И иномарки разные.

Дороже им руки тепло

И чувства не продажные.

Они ничуть не хуже нас,

Жаль только – бессловесные.

Меня встречают каждый раз,

Как друга лайки местные.

Ценю я преданность собак

Их доброту открытую.

А у людей всегда ли так?

Я людям не завидую.

 

 

***

Нарисую на бумаге дом,

Заселю детьми и стариками.

Души их я наделю добром,

Чтоб они друг друга уважали.

От настольной лампы будет свет,

И тепло от лампы тоже будет.

Пожелаю дому много лет,

И здоровья пожелаю людям.

Кто-то скажет, – это всё не то,

Дом не настоящий, а бумажный.

Я тогда на языке простом

Объясню, что для меня он важен.

Ведь теперь людьми он заселён,

В доме нету пасмурной погоды.

Пусть для всех примером станет он

Побеждённой зависти и злобы.

 

 

***

Нине

Руки в пене мыльной,

Груды из белья.

Взгляд наивно-милый –

Жёнушка моя.

Гладит и стирает,

Штопает, поёт.

Взора не печалит

Череда забот.

Отдохни хоть малость,

Стирка подождёт.

Я ей про усталость,

А она поёт.

 

 

***

Жизнь наша – тот же сноуборд,

Она порою, как качели,

То вверх внезапно вознесёт,

То вдруг опустит до панели.

Кому-то в ней медальный звон,

Кому-то боль и прозябанье,

Кому-то лесть со всех сторон,

А кто-то без чинов и званий.

Он так нелёгок, – сноуборд,

Нужна решительность и смелость.

И в жизни, и в игре за борт

Ты можешь вылететь за дерзость.

Но я за дерзость, я за жизнь,

Пусть с высоты, с размаху наземь.

Я за такой сноубордизм,

Который, как и жизнь, – отважен.

 

 

***

Стрела из привольной степи

Какого-то древнего скифа.

Её нам века берегли –

Преданье далёкого мифа.

Вплотную сошлись племена –

Дыхание яростной схватки.

Неведомо, чья тут вина,

И бьют, и кладут на лопатки.

Вот знак застарелой вражды –

Вдоль края степного простора

Идёт полоса борозды,

Не смей преступить её, ворог.

Как око рубеж стерегли

Сарматы и скифы, и гунны.

Вся летопись нашей земли,

Как свиток для долгих раздумий.

 

 

***

Синие цветы на платье мамином,

Городская пыльная окраина.

С мамой говорю, шагаю маленький,

Загремел трамвай на рельсах старенький.

Солнечные дни – такие милые,

С мамою идём вдвоём счастливые.

Не грозит нам небо злыми тучами,

Были эти дни, конечно, лучшими.

Далеко вела дорога светлая,

Шла навстречу осень чуть приметная.

Жизнь была лучистая и мглистая,

Но остались наши души чистыми.

Я волнуюсь, как перед экзаменом,

Вспомнил я цветы на платье мамином.

Где ты, где ты, пыльная окраина,

Удлинили годы расстояния.

Кажется, опять шагаю маленький,

За руку иду с улыбкой маминой,

Не грозит нам небо злыми тучами,

Были эти дни, конечно, лучшими.

 

 

Ташлинский Вячеслав Петрович, родился в 1944 году.

Поэт, журналист. Печатался в различных периодических изданиях.

Автор шести сборников стихотворений.

Член Союза журналистов России.