Приглашение

Вручение литературного ордена Достоевского 1-ой степени писателю Полотнянко Н.А. состоится 5 декабря 2014 года в 15.00. в Доме-музее И.А.Гончарова.
Предусмотрена интересная культурная программа.
Вход свободный.

«Зов судьбы» (из новой книги стихотворений и поэм).

* * *
Поэзия вошла в российский дом
Не из лакейской.
Словом полноправным
Она твердит о вечном и державном,
Чем до сих пор мы дышим и живём.

Смешно представить Пушкина с крестом,
Иль с орденскою лентой за заслуги.
Бестрепетно стоял он на своём
И, как избранник божий, принял муки.

Сейчас порою норовит иной
Украсить грудь бесславною медалькой.
Всех, кто своею дорожит судьбой,
Избави Бог от участи сей жалкой.

В России мненьем правит суета.
В ней гений обречён на не признанье,
Пристрастный суд, забвенье… И тогда
Поэзией становится молчанье.

* * *
Взойдёт душа к звезде сияньем света.
Заглохнет голос, уходя во тьму.
Тревожное провидчество поэта
Не нужно в мире этом никому.

Что толку в том, что знает смысл и даты
Он потрясений мира наперёд.
Его не слышат власти, а народ
Бредёт во тьме, привычно виноватый.

Свечою жизнь поэтова горит,
Даровано ему прозренье свыше.
Уже два века Пушкин говорит,
Но всё равно его никто не слышит.

Все заняты бессмысленной борьбой
За власть и злато – вот она эпоха.
Толпа в упор не видит пред собой
Сошедшего с небес посланца бога.

ПУШКИН В СИМБИРСКЕ

Напрасный труд о Пушкине читать
Плетенья знатоков гнилое кружево.
Пора бы всем нам наконец узнать,
Что Пушкин приезжал в Симбирск не ужинать
К Языковым, Загряжским иль другим
Симбирским хлебосолам записным.

Иные чувства к нам его влекли.
Здесь зрело в нём пророческое слово.
Здесь, как вулкан, поднялся из земли
Народный бунт.
На царство Пугачёва
Венчал народ.
Восстание, как лава,
Катилось на Москву.
Здесь дрогнула держава.

Он вслушивался в строй разбойных песен,
И чувствовал, как зло вскипала в них
Кровь неизбежной, беспощадной мести.
Раскола кровь – на наших и чужих.

Поэт народа есть всегда пророк.
И здесь у нас на полосе тетрадной
Он записал:
– Не дай увидеть, бог,
Наш русский бунт,
Бессмысленный и беспощадный!

РУБЕЖ
Из многих на Руси делами славных мест,
Овеянных преданьем, благолепьем,
К Симбирску был особый интерес
У Пушкина:
Здесь древний русский лес
Граничил с азиатской степью.

Из марева её как волны шли и шли
Густые толпы меднолицых гуннов,
Сметая всё с поверхности земли
Тяжёлой поступью народов юных.

Им были ненавистны города.
Их возбуждали кровь и трупный запах.
Аттила – Божий Бич! Его орда
Едва в небытие не превратила Запад.

И к нам из века в век насилье из степи
Шло, сея и раздоры, и измены.
И, как волков, на Русь спускал с цепи
Батыга – хан кровавые тумены.

Как знать, что мыслил, вглядываясь в даль,
Поэт, гуляя на Венце подолгу.
И Грозного царя России дар,
Внизу играла с островами Волга.

Зов судьбы

Зябко вьюга во тьме завывает.
И душа знать не знает порой,
То ли бесы с ней в прятки играют,
То ли Пушкин зовёт за собой.

Среди книг в одиноком жилище,
Оттого стало тяжко тебе.
Что, от всех запершись, не отыщешь
В умных мыслях ты волю себе.

И про счастье твоё, и про горе
Знает только всевидящий бог.
Но во вьюжное русское море
Окунуться ты должен, сынок.

Так ступай, испытай же судьбину,
Вызнай радость свою и беду –
Всё, что было написано сыну,
В миг зачатья его, на роду.

Зябко вьюга во тьме завывает.
И душа знать не знает порой,
То ли бесы с ней в прятки играют,
То ли Пушкин зовёт за собой.

Воспоминание о романсе

Отдавши дань вину и суесловью,
Я вспомнил век романса золотой.
И вас люблю той трепетной любовью,
Какой влюблён был Пушкин молодой.

Я много лет мечтал о нашей встрече,
Чтоб вы явились из минувших дней.
Но лишь однажды мой печальный вечер
Вы озарили прелестью своей.

Я видел вас, вы были в белом платье.
Для нас одних звучал волшебный вальс.
Но не случилось трепетных объятий,
Ни потаённой переклички глаз.

И понял я, что вы меня не ждали,
Что ваше сердце занято другим.
В моей любви себя вы не узнали
И усмехнулись выдумкам моим.

Не обрести мне в вашем сердце славу:
Всё очерствил продажный новый век.
Мою любовь, как позднюю отаву,
Зальют дожди, засыплет мокрый снег.

Но будет жить в душе моей предвечной
Счастливый миг в чреде унылых дней,
Когда случайно мой печальный вечер
Вы озарили прелестью своей.

Весны начало

Сверкает облака излом,
Как пласт морозной соли.
Кричат вороны за селом
В пустом и гулком поле.

Сквозь редкий тощий березняк
Просвечивают ели.
Ещё не тронут спящий злак
Щекоткою капели.

Но разыгрался ясный день,
И солнце жарко дышит.
Отпотевает свежий пень,
И снег съезжает с крыши.

В саду у каждого куста
Следов сорочьих строчки.
И клейкой зеленью листа
Заряжены все почки.

Заметно стали дни длинней,
Живётся легче птицам.
Вчера напился воробей
Из козьего копытца.

И первый раз заворковал
Вокруг голубки голубь.
Июлем пахнет сеновал.
Морозом дышит прорубь.

И полынья, дымясь во льдах,
Качает солнце в зыбке.
Резвятся «зайчики» впотьмах,
Как золотые рыбки.

Сияет лучик на полу
И забавляет кошку.
И мальчик выдумал игру –
Поймать его в ладошку.

Схватил разок – не горячо.
Схватил другой – и мимо.
Пусть подрастёт весна, ещё
Она неуловима.

Сказки

Выгорают закатные краски
На промерзшем от стужи окне.
И приходят волшебные сказки
Погостить к малышу в тишине.

Пусть расскажет внучонку бабуся,
Как царевну украл чародей,
И летал над поверженной Русью,
Выжигая селения, Змей.

Как Добрыня с ним насмерть сразился,
И погиб гад под мощной пятой.
Как Иван-дурачок воцарился
На престоле державы родной.

Малышу эти сказки наука
Жить по правде всегда и во всём.
Русским нужно держаться друг друга,
Жить своим, не заёмным умом.

Малышу эти сказки простые,
Не пустая от скуки игра,
А открытая книга России,
Постижение зла и добра.

Ведь недаром их складывал Пушкин,
И они пережили века.
Нам нельзя потерять ни полушки
Из бессчетной казны языка.

Мёртвый лес

Я видел лес.
Я видел мёртвый лес.
В нём не было ни шума, ни движенья.
Деревья голые, без лиственных завес,
Стояли, молча, будто привиденья.

Берёзы с чёрной треснувшей корой.
Осин замшелых скорбные безглавья.
Подрост безжизненный и ягодник сухой.
И мёртвая земля, без разнотравья.

Туман горчил и липким был, как дым.
И сыпалась с ветвей сухая копоть.
И я подумал, именно таким
Жилище смерти выглядит, должно быть.

И вспомнил лес, каким он раньше был
Тому полвека…
Не мертвец убогий,
Он согревал деревню и кормил
После войны, не требуя налога.

Так много было ягод и грибов,
Что брали их без счёта и без веса.
В деревне всё, от зыбок до гробов
И делалось, и строилось из леса.

Жила деревня лесом, но пришли
Нефтяники с толпою вышек-башен.
И умертвила лес дурная кровь земли,
Что хлынула безудержно из скважин.

За лесом вслед деревня умерла,
Остались лишь трухлявые колодины.
А люди разбрелись, у всех свои дела.
Ещё одной не стало малой родины.

Материнская нить

Жаркий свет озаряет поленья.
Стоит только взглянуть и уже
Незабвенного детства мгновенья
Оживают в озябшей душе.

Вспоминается мать у оконца
И пугливая тень от свечи.
Старой прялки шуршит веретёнце,
Словно пламя берёсты в печи.

Не забуду я луг за рекою,
Русских песен, что пела мне мать.
Детство было такое большое,
Что его до сих пор не объять.

Не забуду я нашей землянки
С врытым в землю промёрзшим окном.
Я не знал жизни мрачной изнанки,
Это всё мне открылось потом.

Ты меня обняла у калитки.
Я почувствовал соль на губах.
И увидел – как серая нитка,
Тропка жизни петляет в снегах.
07.08.14.

Грозы начало

День умирал в конвульсиях грозы,
Что, как орда, вкруг города стояла.

В пустой квартире ходики-часы
Стучали монотонно и устало.

Вдруг по деревьям пробежал озноб.
И стало тихо-тихо, точно в яме.

На площади поднялся пыльный столб
И двинулся, враскачку, меж домами.

Громады туч ползли со всех сторон,
Чтоб тяжело обрушиться на город.

Все окна настежь!
Выйдя на балкон,
Я радостно почувствовал, что молод.

И жизнь прекрасна, что не говори,
Хотя тебе все дважды тридцать три!

Прохладный ветер окатил дома.
Пахнуло остро свежестью озона.

На город тяжко оседала тьма,
Чтоб до утра уже не встать с бетона
Сломалось небо в мертвой тишине
И разразилось гулким громопадом.

Я отшатнулся от перил к стене
Перед мелькнувшим пламенным разрядом.

Упала капля первая,
Как кровь,
Набухнув чернотой на белой глине.

И дождь пошёл, смывая жар с домов,
Густой, тяжёлый, листобойный ливень.

Последний лист на древе жизни

Слетел, как будто лист опавший,
День с древа жизни навсегда.
И не вернуть мне свет вчерашний
Из тьмы былого никогда.

И пусть лепечет безмятежно
Густой листвы зелёный рой.
Но ровно в полночь, как и прежний,
Падёт листок очередной.

Редеет древа жизни крона,
Уносит время листья-дни.
В скрижаль судьбы мы поимённо
По воле божьей внесены.

И всяк, богатый или бедный,
Муж в цвете лет или старик,
На древе жизни лист последний
Увидит в свой предсмертный миг.

Он вспыхнет, словно Феникс-птица,
И превратится в пепел, дым.
И древо вновь омолодится
Огнём спасенья неземным.

Я умным быть устал

Я умным быть устал,
Устал всё знать, всё видеть.
Отжаждал, отжелал
Любить и ненавидеть.

Я больше никогда
О счастье не взмечтаю.
Зачем мне суета,
Когда лишь шаг до краю?..

Над мной теряют власть
Вино, табак и злато.
И к размноженью страсть
Уже мне не отрада.

Я умным быть устал,
И отдохнуть желаю.
Книг много написал,
Но для кого – не знаю.

Лишь тускло, как сквозь дым,
Я помню день вчерашний.
Что был я крепостным
Литературной пашни.
14.07.14.

Ворон

Сугробы тают, и в снежнице
Отражено сиянье дня.
Телок, как в зеркало, глядится
В большую лужу у плетня.

Гусак легко взмахнул крылами.
Кот точит когти о забор.
Случился между петухами
Мужской серьёзный разговор.

Весенним радуясь просторам,
Поют скворцы на всё село.
И лишь на дубе старый ворон,
Вокруг взирает тяжело.

Ему докучен шум весенний.
Он знает, всё это – тщета:
И ликованье песнопений,
И вкруг гнездовий суета.

Он видел всякие эпохи.
И, оглядевшись, мудр и стар
На шум весенней суматохи
Обрушивает грозно: «Кар-р!»

Полотнянко Николай Алексеевич – поэт, прозаик, драматург и публицист. Родился в 1943 году в Алтайском крае. Окончил Литературный институт, им. А.М. Горького. С 1973 года живет в Ульяновске. Автор 9 книг стихов, 5 исторических и 3 современных романов, 2 комедий, 5 повестей и рассказов. Лауреат Всероссийской литературной премии им. И.А. Гончарова, 2008г. Награжден медалью им. Н.М. Карамзина, 2011г и литературным орденом Ф.М. Достоевского, 2014г. Главный редактор журнала “Литературный Ульяновск”. Председатель союза русских писателей, Ульяновск. Член союза писателей России.