Вниз поглядишь с балкона
Сотого этажа:
Улица с гомоном, звоном
Мчится, куда-то спеша.

Туда, сюда, и обратно
Катятся толпы людей,
Уменьшенные стократно,
За муравьём – муравей.

Людские дела и проделки,
Их суетливая жизнь —
Кажутся очень мелкими
Для тех, кто забрался ввысь.

Тот, кто залез высоко,
И над людьми воспарил,
Считает всерьёз, что Бога
За бороду он ухватил.

И полагает, что вправе
Их не считать за людей.
Много на теле державы,
Язвочек и прыщей.

Виноваты мы в этом сами,
Если страна нечиста:
Поцелуями и плевками
Замазюкали, как и Христа.

Но Чистый четверг настанет.
И Господь во имя любви
Отправит Россию в баню
Октября на крови.

Взял бы крапивный веник.
И разом всех смёл в ведро

Есть час мечты

Бывает час, как будто обескрылев,
Я чувствую: не трогают меня
Ни зов звезды, ни трепет нежных лилий,
Ни прошлые, ни наши времена.

Мне кажется, что всё давно известно,
Измерена вся даль и высота.
И дни влачатся тускло, бесполезно,
Пока их вдруг не оживит мечта,

Что заживём по совести мы снова.
Никто не будет счастьем позабыт.
И правды поэтическое слово
Российские потёмки озарит.

И мощно воспарит из мрачной бездны,
Дух Пушкина в поэте наших дней.
И с высоты прозрения надзвездной
Он молвит слово Родине своей:

О Боге, о державе и народе,
Уставшем от насилия и смут.
И все в очеловеченной свободе,
Пусть ненадолго, счастье обретут.