22 августа

Явился день и пищу дал уму,

И повод написать стихотворенье.

Мне этот день по нраву, потому

Что это дата вашего рожденья.

 

Луч солнца заглянул на мой этаж,

Упав на лист бумажный не напрасно.

Сегодня в сокровенный праздник ваш,

Могу сказать, что вы во всём прекрасны.

 

В вас блещет ум, и ясный, и живой.

Вкус безупречный сдерживает чувства.

Я покорён возвышенной игрой

Классического русского искусства.

 

Всё в нём от вас, мой друг, от естества,

Прошедшего духовное горнило.

Присущи вам изящность мастерства

И правды несгибаемая сила.

 

Вы молоды ещё, но и сейчас

Вас всполохами вечность озаряет.

Взволнованно мой Гений зрит на вас

И трепетные крылья простирает.

 

      Судьба поэта – быть судьёй себе

 

Судьба поэта – быть судьёй себе.

Всегда во всём, без устали, всечасно

Судить свой труд безжалостно, пристрастно,

Пред тем, как отдавать его толпе.

 

От выстраданных строк не отступить ни разу.

Хранить как талисман волшебный жар души,

Чтоб не угасли человечий разум

И правда Божия в пустых потёмках лжи.

 

Не ждать любви народной, и надежды

На правый суд потомков не иметь.

Самим собою быть, не угождать невежде,

Равно ценить и похвалу, и плеть.

 

Знать цену слову и краюшке хлеба.

И, следуя всегда велению судьбы,

До края жизни, что стремится в небо,

Не отступить от пушкинской тропы.

 

Вы для меня, как были невидимкой

 

Вы для меня, как были невидимкой,

Так и остались…

Ведь на чудных снимках,

Которые вчера прислали вы,

Есть лес и луг в роскошестве травы,

И грустная скамья, и доски на причале,

Где вы рассвет валдайский привечали…

 

Но, вглядываясь в снимки, я едва ли

Найду в них ваш мне столь желанный след

Забытой книгой, тенью силуэта…

Безжизненны, увы, все домыслы поэта,

Когда на фотографии вас нет.

 

                       Соловей

 

Был старый Новый год, и ради шутки я,

Чтоб оживить, хоть чем-то

Праздник-перестарок,

Вам преподнёс живого соловья.

И вместе с ним

Не позабыл в подарок

 

Вложить и ветку, на которой пел,

И бойкие откалывал  коленца,

Похожий на воробышка пострел,

Чье пение очищает ум и сердце.

 

Сейчас, увы, опошлена любовь.

Но соловьи за это не в ответе.

Предпочитая визги воробьев,

Их пения не слушают поэты.