Неспешно дожил я до февраля.

В окошко глянул – милая погода.

За город на просторные поля

Метель умчалась, там её свобода.

Она рои гоняет белых мух,

Сбивает их в упругие сугробы.

И на постель Морозу стелет пух,

Из снега, самой нежной пробы.

Метель в полях кружится и зовёт

Луну скорей в потёмках раствориться.

Но сон к Морозу так и не идет,

Никак не может он угомониться.

То мышка пискнет глубоко в снегу,

То филин разразится жутким смехом.

Как будто сговорились старику

Устроить хулиганскую потеху.

Куда не повернётся, всё не так.

Давно уже такого не случалось.

Пока дремал он, снег вокруг размяк.

Знать, оттепель внезапная подкралась.

В мокре его усы и борода…

Но от беды есть верное спасенье:

Пора морозить всё, не то вода

Затопит по- весеннему селенья.

И встал Мороз в свой исполинский рост,

И до звезды Полярной дотянулся.

И холод всё пронзил вокруг насквозь.

Он лёг в сугроб и сладко потянулся.